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那些裂纹在晨光里泛着青白色的幽光，像青花瓷上的缠枝莲，像罐身上那些半闭的眼睛。
替身蜷缩在墙脚，脸埋在膝盖里，一动不动。
方桌上，手札摊开在“安在”
那一页。
血墨已经干透了，暗褐色的字迹凝固在纸面上，像一个被定格的回应。
罐口的黄纸上，那个缺口在晨光里显得更大了。
缺口边缘的纤维松散开来，像被什么酸性的东西腐蚀了，正在一点一点地瓦解。
罐子深处，那个蜷缩着的、光着身子的、和他一模一样的孩子，翻了一个身。
它梦见了十九年前的阁楼。
梦见了蜡烛的火苗。
梦见了一只伸向罐口的手。
那只手，不是七岁的林舟的。
是另一只。
更老的，布满皱纹的，食指中指无名指是灰白色的。
爷爷的手。
十九年前，第一个打开罐子的，不是林舟。
是爷爷。
他把什么东西放了进去。
然后让他的孙子，在七岁那年，把它取出来。
林舟看着自己布满裂纹的右手。
裂纹正在往肘部推进。
晨光照在裂纹上，照在那些翘起的瓷片边缘上，照在瓷胎深处那一层极淡的红色上——不是血的颜色，是更早的、更久远的、被烧进釉里的红。
他七岁那年，给过罐子里的孩子一样东西。
明天，替身完全变成他的时候，他会想起来那是什么。
天亮了。
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