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它给了你一样东西，你也给了它一样东西。”
“它给了我什么？”
“恐惧。”
替身说，“它把所有的恐惧都给了你。
所以你这十九年，怕很多东西。
怕黑，怕一个人，怕回老家，怕想起爷爷。
那些恐惧不是你的。
是它的。
它被封在罐子里，每一天都在害怕。
它把害怕给了你，你就替它害怕了十九年。”
林舟的右手在月光下泛着青白色的光。
裂纹正在往小臂推进，他能感觉到皮肤下面那种细微的、持续的震颤，像瓷器在窑火中收缩时发出的声响。
“我给了它什么？”
他问。
替身没有回答。
它把脸埋得更深了，声音闷在膝盖里，闷在手臂围成的空腔里，像是从很远的地方传来的。
“你给了它什么，你明天就知道了。”
它抬起脸，月光照在它脸上。
那张脸上的表情，林舟认得。
他照了二十六年镜子，从没见过自己脸上出现这种表情。
但他认得。
那是七岁的林舟，坐在阁楼的楼梯上，手里握着蜡烛，在打开罐子之前，回头看最后一眼时的表情。
犹豫。
不是害怕。
是犹豫。
是明知道不该打开，但手指已经伸出去的那种犹豫。
“第六夜。
我会变成你。”
替身说，“那时候你会想起来，你七岁那年，给了它什么。”
它说完这句话，重新把脸埋进膝盖里。
月光照在它反穿的T恤上，照在它灰白色的左手上，照在它蜷缩起来的身影上。
那身影和七岁的林舟在阁楼上的姿势，一模一样。
院子里，天边开始发白了。
不是亮，是黑得不那么彻底了。
山的轮廓从夜色里浮现出来，灰蒙蒙的，像一张没有画完的画。
槐树的枝桠在晨光里显形，那些褪色的红布条在微风里轻轻晃动，像无数只招摇的手，像一场无声的倒数。
还有两夜。
林舟坐在爷爷的藤椅上，穿着爷爷的对襟衫。
右手的手背、手腕、小臂，爬满了瓷器的裂纹。
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