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它们要的是被回应。
六十七年前，或者十九年前，或者更久以前，它们被请上来，问了问题，没等到回答就被送下去了。
它们要的只是他——林道玄——在它们面前写几个字。
写什么都行。
他写了两个字。
“安在。”
在哪里。
妻子在哪里，儿子在哪里，宅子在哪里，归期在哪里——所有的问题，都可以用这两个字回答。
不是答案，是承认问题存在。
承认它们问过。
承认它们少掉的那一句话，他听见了。
最后一笔落下的时候，手札上洇开一小团暗褐色的血墨。
“在”
字的最后一横拖出去，在纸面上留下一道长长的墨痕，像第一夜那封信上“归”
字的最后一竖。
那个模糊的人影站在门口，面朝着这两个字，站了很久。
然后它的脸——如果那可以叫脸的话——稳定了一瞬间。
林舟看见了那张脸。
是他自己的脸。
不是七岁的，不是现在的。
是更老的，五六十岁的，皱纹像刀刻的，眼皮耷拉着，嘴角微微抿着的。
穿着深色对襟衫，坐在藤椅上，面前摊着手札。
爷爷的脸。
那个东西，在最后成形的一瞬间，选择了借用林道玄的脸。
然后它转身走了。
所有人影都走了。
它们鱼贯穿过堂屋，穿过院子，走出院门。
月光重新完整地照进来，照在石板地上，照在院墙上，照在院门外那条空荡荡的石板路上。
没有人影，没有脚步声，没有任何东西。
只有很远的地方，那只猫头鹰又叫了一声。
林舟坐在藤椅上，毛笔还握在手里。
手札上的“安在”
两个字正在变干，暗褐色的血墨凝固成纸面上的一小块凸起。
他把毛笔搁下。
右手从手指到手腕到手背，裂纹已经连成了片。
皮肤表面不再是皮肤的纹理，是瓷器的釉面——光滑，冰冷，在灯光下泛着青白色的光。
他用左手敲了一下右手的手背。
叮。
极轻的一声，像瓷碗碰了瓷碟。
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