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工整的楷书，一笔一画，写得极慢。
“第六夜，替身将完全化为汝形。
届时汝将忆起，十九年前，汝予罐中物者何。”
他给了罐子里的孩子什么？
“第七夜，阴门大开。
罐中之物出，择一林舟而入。
择汝，则汝入罐，彼代汝活。
择替身，则替身入罐，汝得自由。”
“择之标准唯一——”
最后几个字被裂纹遮住了。
纸张在那个位置彻底断开，一小片纸屑从页面上剥落，飘到桌面上。
林舟伸手去捡，指尖碰到纸屑的瞬间，纸屑碎了。
碎成更小的碎片，碎成粉末，碎成灰。
他抬起头。
第十三个人影站在门口。
最模糊的一个。
身形还没完全成形，脸还是一团晃动的虚影，五官在月光下不断变化——时而是男人，时而是女人，时而是老人，时而是孩子。
它还没有选定要借用谁的脸。
或者说，它不属于任何一只具体的亡魂。
它是所有亡魂少掉的那一部分的总和——不是拼在一起，是融在一起，变成了一只新的、不属于任何人的东西。
它没有问话。
它没有嘴，或者说嘴还没成形。
它只是站在那里，面朝着林舟的方向。
然后它抬起手。
手也是模糊的，五根手指的轮廓在不断变化。
那只手指向林舟面前的手札，指向他刚才看到暗字的那一页。
它要他写。
把答案写下来。
像爷爷六十七年里为每一只亡魂做的那样——请上来，问，答，记录。
它要他完成这场未竟的问米。
林舟的手握住毛笔。
笔尖是硬的，干透的墨让毫毛粘在一起，像一截枯枝。
他把笔尖放进嘴里，用舌尖残余的血润开。
铁锈味渗进墨里，渗进每一根毫毛的纤维。
笔尖变软了，变成一束饱含血墨的狼毫。
他在砚台的干墨皮上蹭了几下，蹭不出墨，只有血和墨皮混成的一小撮暗褐色泥浆，稠得像膏。
他在手札的空白页上落笔。
写什么？他不知道答案。
但它们要的不是答案。
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