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她规矩得很，问一次米，收三斤米，两炷香，多一分不要，少一分不行。
活人要问什么，她就请谁上来。
亡魂附在她身上，借她的嘴说话。
活人问完了，她就送回去。
干干净净的。”
烟雾在他脸前聚了又散。
“但送不干净的。”
陈伯的声音压得很低，像是在说一件不能被第三个人听到的事。
“亡魂上来一趟不容易。
有些话活着的时候没说完，死了就想说完。
你让它说三句，它想说三十句。
你让它待一刻，它想待一辈子。
问米婆把它请上来，就得把它送下去。
送不下去，它就留一半在阳间。
留一半，就少一半。
少了一半的亡魂，记性好得很。”
“记什么？”
“记是谁把它请上来的。”
晨光移了一点，照到陈伯的膝盖上。
他裤腿上有泥点子，是早晨走过露水草地沾的。
“那个问米婆老了以后，请不动了。
那些年被她请过的亡魂，一个一个回来找她。
不是谢她。
是怪她。
怪她当年话没传完，怪她把它们从底下叫上来又送不干净。
她死的时候——”
陈伯停了一下，“她死的时候，床板被她自己的指甲抓烂了。”
林舟握着筷子的手紧了紧。
“她孙子开的门。”
陈伯说。
碗里的稀饭还剩小半碗。
米粒沉在碗底，汤已经凉了，表面凝出一层薄薄的米油。
林舟低头看着那层米油，看着它映出自己的脸。
“我爷爷也是问米的。”
他说。
不是疑问句。
陈伯没有点头，也没有摇头。
他抽完最后一口烟，把烟灰磕在石墩上，站起来。
“你手指怎么了？”
林舟把右手伸出来。
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