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林舟在石墩对面的门槛上坐下来。
稀饭是温的，米粒煮得很烂，汤色发青——是那种用柴火灶慢慢熬出来的粥，带着一股城里电饭煲煮不出来的米香。
他端起碗，先喝了一口汤。
烫是不烫了，但顺着喉咙滑下去的时候，胃里涌起一股暖意。
他把两个鸡蛋都剥了，蛋白上沾着细碎的蛋壳。
陈伯看着他吃，自己掏出旱烟杆，装了一锅烟丝，划亮火柴点着。
烟雾升起来，在晨光里散成淡蓝色的薄纱。
“你爷爷也爱吃煮鸡蛋。”
陈伯说。
林舟咬了一口蛋白。
“他每天早上煮两个。
吃了六十七年。”
陈伯吐出一口烟，“后来棺材里也放了两个。
我们这边的规矩，问米人走的时候，要带两个鸡蛋上路。
一个给自己吃，一个给阴差吃。”
“为什么？”
“阴差吃了你的鸡蛋，路上就对你客气点。”
陈伯用烟杆指了指他手里的鸡蛋，“你爷爷那两个，不知道送出去没有。”
林舟把剩下的半个鸡蛋塞进嘴里，嚼了很久。
“陈伯，”
他咽下去之后说，“问米到底是怎么回事？”
陈伯没有马上回答。
他抽着烟，目光越过院墙，看着远处山脊上的晨雾。
雾正在散，露出山体上深深浅浅的绿色。
一只鸟从槐树上飞起来，扑棱棱地穿过雾气，往山那边去了。
“我不能跟你讲。”
陈伯终于说。
“为什么？”
“发过誓。”
“对谁发的？”
陈伯没说话。
他把旱烟杆从嘴里拿下来，在石墩上磕了磕烟灰，又重新装了一锅。
火柴划亮的时候，林舟看见他的手指在抖。
不是因为年纪大。
是因为他在害怕。
“但我可以跟你讲个别人的事。”
陈伯点燃烟丝，深吸一口，“隔壁乡，以前也有个问米婆。”
林舟放下碗，把筷子搁在碗沿上。
“那个问米婆姓什么我不讲了。
她做了四十几年，经她的手请上来的亡魂，没有一千也有八百。
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