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昨夜残留的味道，已经被几个强力的“清理一新”
驱散干净。
斯莱特林地窖重新恢复了惯有的冷冽气息。
早晨七点整。
黑湖浑浊的微光刚刚透过窗户投射在地毯上时，汤姆·里德尔站在全身镜前，扣好袖扣。
镜子里的人无可挑剔。
衬衫平整，领口端正，黑发被梳理得一丝不苟。
他早就醒了。
清晨对他而言，从来不该浪费在床榻上。
汤姆转过身，双手抱臂，视线自上而下，投向那张深绿色帷幔笼罩的床铺。
被子底下那团东西还在缓慢蠕动。
他注视着那团轮廓。
目光微冷，嘴角微抿，带着些许本能的挑剔。
昨晚这家伙醉醺醺拽着他领带的那笔账，显然汤姆还没翻过去。
“起床。”
汤姆冷冷地开口：“我没打算把整个上午都浪费在看你睡觉上。”
被窝里传来一声含糊的呻吟。
那团物体往里缩了缩，反而把自己裹得更紧了，像一只拒绝破茧的巨型蚕蛹。
这已经是第三次。
汤姆挑了挑眉，那点本来就不多的耐心宣告耗尽，他伸手正要去掀被子——手指却在半空顿住。
一缕银发从被沿里露出来，乱糟糟地搭在枕边。
他看着那缕头发，突然起了一点恶劣的玩心。
于是收回手，抽出魔杖，轻轻点在柔软温暖的羽绒被面上，嘴角勾起一抹坏笑。
杖尖点落，魔力顺着织物细密的纹理无声地漫开，蓬松的羽绒塌了下去，第一片青黑色的鳞从汤姆魔杖触及的那一点浮出来，薄而锋利，带着一种冷硬的光泽。
紧接着，一片挨着一片，沿着被褥起伏的弧线向外翻涌，每一片翻上来的时候都伴随着细微的摩擦声，鳞与鳞之间彼此咬合，如同薄冰在静水中无声蔓延。
转眼间，原本温暖的绒被已被一层紧密排列的青黑色鳞片覆盖，冰冷滑腻，在昏暗的光线里泛着幽暗的光。
“嘶——！
！”
效果立竿见影。
被窝里的人猛地弹了起来。
伊格纳修斯顶着一头乱糟糟的银发坐在那里，眼皮半耷拉着，瞳孔还没对上焦。
他努力撑开眼睑，那双平时总是神采奕奕的眼睛此刻蒙着一层水雾，茫然地朝着汤姆的方向望了几秒。
看得出他还困得厉害，整个人往后一歪，靠在了床板上。
他就这样迷迷糊糊地瞪着汤姆，嘴巴张了张，喉咙里滚出一声含混的气音想破口大骂但脑子还没来得及把词汇组织起来。
“……汤姆·里德尔。”
伊格纳修斯把枕头捞过来抱在怀里，抬手按住突突跳动的眉骨。
“大清早把被子变成蛇皮……”
他抬手揉了揉眼睛，嗓音干哑，最后几个字几乎是嘟囔出来的，“你是有什么毛病吗。”
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