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十二月二十四日。
霍格沃茨城堡陷入了一场漫长的冬眠。
绝大多数学生都已乘坐特快列车回家，去享受那些汤姆·里德尔无法理解、也不屑一顾的“天伦之乐”
。
斯莱特林的地窖比往常更安静。
公共休息室里空荡荡的，只有壁炉里的火不知疲倦地燃烧，偶尔发出噼啪的爆裂声。
汤姆坐在高背椅上，膝盖上摊着一本书。
他的手指无意识地摩挲着书页边缘，视线却无法聚焦。
他厌恶圣诞节。
在孤儿院的记忆里，这个节日意味着虚伪的慈善、发硬的面包，以及所有人都被允许拥有归处，唯独他不配。
如今城堡里挂满冬青和彩带，那些红绿交错的装饰，在他看来更像一种无声的嘲讽。
更糟的是，十二月三十一日正在逼近。
他的生日。
这一年的终结。
时间又一次从他手中流走，而他离真正掌控死亡仍然太远。
汤姆合上书，正准备起身去翻阅资料，寝室的门忽然被“砰”
地撞开。
金属碰撞声、纸袋摩擦声、某种重物拖过地毯的闷响，蛮横地打破了地窖的死寂。
汤姆皱眉回头。
伊格纳修斯·佩弗利尔站在门口，像个刚洗劫完霍格沃茨厨房的窃贼。
他费力地拖着一只崭新的纯锡标准二号坩埚，另一只手提着两个施了无痕伸展咒的牛皮纸袋，魔杖随意插在耳后，发梢还沾着从外面带进来的雪粒。
“把门关上，快。”
伊格纳修斯压低声音，神神秘秘地把那堆东西拖进来，眼底藏着做坏事才有的兴奋，“别让普林格那个老家伙闻到味道。
他最近在走廊里巡逻得像条疯狗。”
汤姆缓慢地合上书，目光在坩埚、纸袋，以及那些隐约露出的生肉蔬菜之间扫过，表情从困惑变成了清晰的嫌弃。
“你在干什么？”
他冷冷开口，“如果你打算在寝室里进行什么黑暗炼金术实验，我建议你离我的床远一点。”
“炼金术？”
伊格纳修斯把坩埚先搁在门边，转头盯上了寝室中央那张摆满书本和羊皮纸的长桌。
“借用一下。”
不等汤姆开口，他已经挥动魔杖。
桌上的书本和纸卷整齐地飞到一旁，长桌在变形术作用下微微下沉、加宽，四条桌腿稳稳扎进地毯边缘，桌面又覆上一层银灰色的隔热纹路。
伊格纳修斯这才把坩埚“哐当”
一声架上去，“这个发明比炼金术伟大得多。”
他抽出魔杖，对准坩埚底部轻轻一点，手腕漂亮地一抖。
在汤姆不可思议的注视中，纯锡坩埚的底部升起一道弯曲的金属隔板，流畅地将整口坩埚分成两半。
伊格纳修斯还嫌不够，又沿着隔板边缘补了加固咒和隔热咒。
汤姆看着那只昂贵坩埚逐渐变成他完全无法理解的形状，嘴角微不可察地抽了一下。
“你练这种高深变形术，”
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