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1938年8月，伦敦。
这儿和伍氏孤儿院所在的区只隔了几英里，却像是两个世界。
这里没有有轨电车轰隆隆的摩擦声，也没有工厂烟囱排出的那种让人喉咙发痒的硫磺味。
建筑也不是东区那种被煤烟腌透的廉价红砖，而是光洁、肃穆的波特兰石。
街道宽得有些过分，路两旁种着高大的悬铃木，盛夏的叶片浓绿繁茂，在平整的路上投下大片的阴影。
汤姆·里德尔跟在邓布利多身后，走得很慢。
他低头看了一眼脚下。
这里的路面铺得严丝合缝，不像孤儿院门口那样总是积着脏水坑。
他的旧皮鞋踩在上面，发出清脆的脚步声。
汤姆下意识地把手插进上衣口袋里。
孤儿院的制服是统一发放的灰色束腰外衣，面料粗糙，袖口因为反复洗涤已经起球了。
偶尔有衣着考究的路人经过。
他们出于教养稍微侧过身，和汤姆保持一段明显的距离——那种不着痕迹的避让，像是在躲开一滩脏水。
汤姆抿紧了嘴唇，黑色的眼睛冷冷地扫过四周。
这种冷淡比直接的辱骂更让他感到刺痛。
在孤儿院，那些孩子怕他、恨他，至少是针对他个人的情绪。
而在这里，根本没人在意他，他只是个格格不入的闯入者。
“我们到了。”
前面的邓布利多停在了一扇黑色的铁栅栏门前。
这是一栋四层的联排别墅，白色的窗框在下午的阳光下反着光。
透过一楼的凸窗，能隐约看见里面摆着深色的木质家具和银质烛台。
他听见邓布利多抬手，轻轻按响门铃。
开门的是个穿着黑白制服的女佣。
门庭幽深，将八月烈日的闷热彻底隔绝在外，空气里只剩下一种阴凉，混合着地板打蜡后干燥的木质气息。
这种过于明亮整洁的环境让汤姆感到一种本能的拘束。
“下午好，邓布利多先生。
少爷在起居室等候。”
邓布利多微微颔首，领着汤姆走了进去。
脚下的波斯地毯厚实得让人感觉不到地面的硬度。
汤姆那双磨损严重的旧皮鞋踩在上面，连一点声音都发不出。
四周奢华的装潢无时无刻不在提醒着他的寒酸，让他走得越发局促和小心。
在那扇巨大的落地窗前，一个和汤姆年纪相仿的男孩正随性地站在一张墨绿色丝绒沙发后。
他懒洋洋地靠着沙发背，看着窗外，手里漫不经心地向上抛着一颗金色的小球。
听到身后陷入地毯的细微脚步声，男孩停下了动作，在半空中稳稳接住金球，转过身来。
男孩留着一头利落的银白色短发，发丝顺滑服帖，在午后的阳光下泛着柔和的光泽。
他穿着一件剪裁完美的深蓝色西装外套，领口系着丝绸领结，袖口露出一截雪白的衬衫，袖扣上的银蛇在阳光下闪闪发光。
那是一张极其英俊的脸，皮肤细腻如瓷，带着一种与生俱来的尊贵气质。
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