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1938年夏伦敦
孤儿院总是充满那种混合的气味，潮湿的煤烟、劣质消毒水的，还有旧木头发霉的酸气。
冬天更糟，热气从来上不来，风却总能从窗框缝里钻进来，把走廊吹得像冰窖一样冷。
孩子们在走廊里跑，喊叫，撞来撞去，像一群被关久了的小动物。
汤姆不跟他们挤。
他的脚步很轻，像猫一样。
他们怕他。
这件事发生得太早，以至于连“为什么”
都显得多余。
汤姆只记得那些眼神：躲开、试探、怨恨，最后都落在同一种东西上——一种不肯承认、却藏不住的恐惧。
他从不解释。
解释等于承认自己和他们一样需要被理解。
汤姆不需要。
他只需要他们记住：别先伸手，别先动坏心思。
有些事情会在他动念头之前发生：杯子自己从桌上滑下去，门闩在没人碰的情况下扣上，抽屉突然合拢，把谁的手指夹得发紫。
那些孩子会尖叫，会哭，会指着他骂“怪胎”
。
骂完又像被掐住喉咙一样，立刻噤声，瞪大眼睛往后退，仿佛他下一秒会把他们也一起“弄坏”
。
汤姆看着他们，心里只有一种平静的厌倦。
他第一次确定“自己不同”
，是在后院那段常年湿冷的砖墙边，大片杂草从裂缝里长出来，一条细长的草蛇贴着墙根爬过去。
汤姆蹲下来，几乎是出于一种本能，低声开口发出嘶嘶声。
蛇停住了，抬起头，吐信，慢慢转向他。
它的眼睛不带人类那种复杂的恶意，也没有惧怕，那一瞬间他没有害怕。
他只是确认了一个事实：他和他们不一样。
他是特殊的。
记忆的画面突然跳跃，是一双颤抖的手。
来自做杂活的老修理工。
他是院子里唯一对汤姆“没那么紧张”
的人。
老头总是驼着背，口袋里塞满了叮当作响的铁钉，身上带着一股松节油味，手里提着工具箱，常在院子门口修门锁、换玻璃、钉木板。
终于能歇一会儿时，他会坐在门口晒太阳，背靠墙。
汤姆第一次靠近他，是因为老头手里那张旧报纸。
老头抬眼看了他一眼，粗糙得像树皮一样的手指指着皱巴巴的报纸。
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