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姚建国站在那儿，看着儿子那双流血的手，忽然没了声响。
他嘴巴张了张，最终什么也没说，转过身，一瘸一拐，往医院方向挪——那背影缩得，像是突然小了一圈。
姚华把碎片拢进纸巾包好。
血胡乱在裤子上抹了抹，跟了上去。
回到病房，护士看见他手：“怎么搞的？”
“没事。”
“这叫没事？！”
护士扯他去处置室。
消毒水淋上去，他眉头都没动。
纱布缠了一层又一层，最后系了个紧实的结——那结打得漂亮，像个小小的蝴蝶，只是这蝴蝶停在伤口上，不是为了美。
“这两天别碰水。”
“嗯。”
病房里，姚建国已经面朝墙壁躺下了。
液体重新挂上，一滴，一滴。
姚华坐在椅子上，看父亲的背影。
如今瘦削了，佝偻了，病号服下脊骨的形状清晰可见——那一节一节的骨头，像是能数出来他这辈子的年岁。
累。
累得连叹气的力气都没有。
隔壁床的老头又哭了。
这次声音大了些，“啊啊”
的，像是在呼喊什么。
他儿子慌忙去哄：“爸，不哭，不哭啊……”
哄不住，哭声在安静的病房里显得格外瘆人。
护士来了，推了一针镇静，才渐渐平息——平息得像从来没闹过，只是那针的代价，是更深的沉睡。
姚建国的液输完了。
护士来拔针。
针头离开皮肤时，他“嘶”
地吸了口凉气。
“疼？”
护士问。
“嗯。”
“疼就记着。”
护士收拾着输液管，“记着这疼，别再干让自己更疼的事。”
姚建国没应声。
有些话听着有理，但人要是能因为疼就记住不做蠢事，这世上早没医院了。
护士走了。
窗外，天黑透了，路灯的光晕黄地渗进来——那光晕黄得，像是旧照片的颜色。
姚华起身：“我去买饭。”
“华子。”
姚建国叫住他，依旧背着身。
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