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还有眼前这个，永远像滩烂泥，永远扶不上墙，永远在制造麻烦的老头。
“您知道您这辈子，毁了多少东西吗？”
姚华声音平得出奇——平得像结了冰的河面。
姚建国懵了：“啥？”
“房子。”
姚华说，“从银行里搬到盐坨村，我念的那个破学校，您知道是啥样吗？”
“我……”
“我妈。”
姚华继续说，“她卖了一辈子考试卷子，蹬了一辈子三轮，最后躺在养老院，您去看过一眼吗？”
“我……”
“还有我。”
姚华指指自己，“三十八了，没成家，没孩子，欠一屁股债。
为啥？得给您擦屁股，得给我妈交那份养老钱。”
姚建国嘴唇哆嗦着，说不出话——不是不想说，是话堵在嗓子眼，像塞了一团湿棉花。
“现在你病了，脑子都梗了，医生说再喝下次就没了。”
姚华看着父亲，“您倒好，溜出来买酒。
您是不是觉得，你死了，我们反倒清净了？”
这话太重。
姚建国脸霎时灰白，嘴唇抖得像风里的纸：“你……你说啥？”
“我说，”
姚华一字一顿，“您是不是觉得，你死了，我们倒轻松了？”
姚建国瞪着他，眼珠子像是要迸出来。
忽然，他扬起手——不是打人，是把早上护士刚发的那小瓶药，狠狠掼在地上！
玻璃瓶炸开，药片蹦跳着滚了一地，白的，黄的，圆的，扁的——滚得到处都是，像是爆开了一地的小生命。
“对！”
姚建国吼了出来，脖子青筋暴起，“老子死了干净！
不拖累你们！
这下你舒坦了吧？！”
杂货铺老板探出脑袋：“哎，要闹外边闹去！”
姚华没理。
他蹲下身，开始捡那些药片。
一片，两片，三片。
有的沾了土，他用手抹。
抹着抹着，手指蹭到玻璃碴，豁开一道口子。
血涌出来，滴在地上。
滴在那些白色的药片上，洇开，变成暗红的污渍——那污渍慢慢扩散，像一朵朵迟开的小花。
他还在捡。
捡完药片，捡玻璃碎片。
碎片锋利，手心又划了一下，血冒得更凶了，滴滴答答，像小时候住在银行宿舍时那关不紧的水龙头——那时水费贵，母亲总说：“关紧，关紧。”
可那龙头就是关不紧，就像现在这血，就是止不住。
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