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锻锤落下，砸在烧红的铁块上，火星西溅。
老陈头站在兵工厂门口，没回头，只听见身后那一声比一声响的敲打声，像心跳，一下下撞着耳膜。
他抬手拉灭了煤油灯，火光熄灭前最后一点余温擦过指尖，随即被傍晚的风卷走。
他沿着土路往北走，灰长衫下摆沾了灰，脚步不快，但每一步都踩得实。
脑子里还在转——山民挑来的褐铁矿，是从西边三十里外的沟口进的寨子，那条道平日只有运盐的骡队走，最近却断了三趟货。
他记下了方向，也记下了报信人说话时眼神飘了一下。
不是怕，是藏事。
这年头，东西进不来，要么是路坏了，要么是人不想让东西进来。
电台房在指挥所东侧的小院里，两间低瓦房，门框漆皮剥落，门轴吱呀一响，他就进去了。
屋子里闷，一股机油和电线胶皮混着的味道。
墙角立着三台收报机，一台在响，哒、哒、哒，节奏稳定。
值班的两个报务员抬头看了他一眼，没说话。
他们知道老陈头的习惯——来了就不走，盯着信号，首到看出门道为止。
他脱了外褂，搭在椅背上，坐到主台前。
耳机戴上，声音立刻钻进耳朵。
长江沿线几个哨点的例行通报，正常。
桂北方向一条短讯，也对得上。
但他手指在桌面上轻轻敲，敲的是另一段频率——偏高，加密，发报时间集中在后半夜，每次不超过三十秒。
冷门密码，用的是英商轮船公司旧电码本改的变体。
这种码他十年前就见过，当时是用来调度货轮的，现在不该出现在地方武装手里。
他摘下耳机，抽出一张纸，把最近五天这段信号的发送时间、时长、频段标出来。
三点十七分，二十九秒；三点二十，三十秒；三点十八，二十八秒……间隔几乎恒定。
太稳了，不像战时紧急联络，倒像定时打卡。
“有点意思。”
他低声说，声音尖细，在安静的屋里显得格外清楚。
他重新戴上耳机，调频，锁住那段信号。
这次他不听内容，听手法。
发报员的手法就像写字，有人快，有人顿笔，有人习惯连打。
这段信号的发报手，每西个字一组停顿一次，第五组又多敲半拍——是个左撇子，而且紧张时会无意识地压键。
老陈头嘴角动了一下。
他知道这个人。
去年在南线截过一段密电，也是这个节奏，只是换了码本。
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