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布伦南的手指在桌面上停了一下。
“P党。”
布伦南重复了一遍，像是在确认自己听到了正确的词，“你知道P党是什么吗？”
“一个异能者组织。”
若拉说，“他们在美国、英国、欧洲都有分支。
他们的目标是保护异能者的权益，对抗政府的迫害。
他们的首领──”
“他们的首领是V。”
布伦南接上了她的话，声音比之前低了一些，“没有人知道V是谁，没有人见过他的脸。
有人说他是CIA的叛逃特工，有人说他是苏联的KGB在冷战期间培养的间谍，有人说他根本不是一个具体的人，而是一个代号，一个符号，一个被多个人轮流扮演的角色。
唯一确定的是──他很强。
强到没有任何一个国家的异能者军团能抓住他。”
布伦南停下来，喝了一口水。
“你为什么想找P党？”
若拉想了想。
“因为我需要知道，”
她说，“还有没有人在做正确的事。”
布伦南看着她：“正确的事──你知道‘正确’这个词在现在的世界里是什么意思吗？它是一个被用烂了的词。
政府用它来为自己的压迫辩护，P党用它来为自己的暴力辩护，每一个人都认为自己在做正确的事，而每一个人都在制造更多的错误。”
“我知道。”
若拉说。
“你知道还要去找？”
“因为我答应过一个人，”
她说，“我不会变成那个东西。
那个蹲在角落里的、把拳头塞进嘴里的、被饥饿烧光了所有属于人类的部分的东西。
我需要知道，我不是唯一一个还在抵抗的人。”
布伦南沉默了很久。
帐篷外面传来风声，纸板和防水布被吹得哗哗作响。
远处有人在唱歌──不是收音机，不是唱片，是真实的、正在被某个人用沙哑的、疲惫的、但还在坚持的声音唱出来的歌。
若拉听不清歌词，只能听到旋律，断断续续的，像是一个人在黑暗中摸索着前进，用声音为自己开路。
布伦南从桌子下面拿出一个文件夹，翻开，从里面抽出一张照片，放在若拉面前。
照片上是一个男人。
他的脸被打了马赛克──不是那种官方的、整齐的、用黑色方块覆盖的马赛克，而是用手指或者某种工具在照片表面刮出来的、粗糙的、不规则的划痕。
他的脸被那些划痕分割成了无数个细小的碎片，看不清五官，看不清表情，只能看清一个轮廓。
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