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电话那头沉默了。
然后那个中年男人的声音传过来，比昨天轻了一些：“你妈当年也没等到钥匙寄给她。”
苏晚晚的喉咙里堵了一下，像有什么东西卡在气管和食道之间。
她用力咽了一下，没有发出声音。
“那把钥匙等了三年。
我不想让它再等了。”
她挂断电话的时候，抬头看了一眼公交站牌的玻璃——她的脸映在里面，眼角有一点红。
她用掌根按了一下，抹掉了。
她上车，在最后一排靠窗的位置坐下。
车子发动的时候，她的身体轻轻晃了一下。
她从帆布包的夹层里抽出那份协议的复印件，翻到最后一页，用指腹在“孙秀芝”
三个字的最后一笔上轻轻压了一下——那笔收得很干净，没有拖泥带水，像写的人做完了所有该做的事，关灯关门，转身走了，并没有回头看。
她把复印件折好放回去，然后从外套内袋里掏出那枚钥匙，握在掌心里。
铁质的凉意透过皮肤渗进骨头，她把钥匙翻过来，指腹摸到底部那个歪歪扭扭的“晚”
字。
她握住它，收紧手指，像是要把那个字的温度从金属里攥出来。
车子拐过一个弯，阳光从另一侧照进车厢，在她的膝盖上铺开一条明亮的带子。
她握着钥匙，没有松手，目光落在窗外新栽的柏树苗上，看着它们一棵一棵地向后退去，排得整整齐齐，枝头嫩绿嫩绿的。
她在心里开口了。
没有声音，嘴唇也没有动——只是在那条明亮的阳光带子里，安静地吐出了那个字。
妈。
那个音节没有落在地上，而是落在胸口某个很深的位置，像一颗被含了很久的糖，终于咽下去了——甜得有些发涩，但她没有再吐出来。
她想起秋姨说过的那个人。
老赵。
不，她没法知道他现在在哪，但她的脑海里忽然浮现出母亲坐在派出所门前台阶上的画面——不是在等，而是在听。
她自己也说不清为什么会想到这个。
可能因为这个画面中的母亲跟她一样，手里握着一枚还没有开过锁的钥匙。
公交车的后视镜里，那辆黑色轿车保持着两辆车的距离，不急不慢地跟着。
苏晚晚看见了，却没有多看第二眼。
她只是把嘴角那个极淡的弧度压了下去，像把一枚棋子在棋盘上落稳。
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