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他顿了顿，“他说，如果你有一天走到走投无路了，可能会回到这棵树底下坐一会儿。”
苏晚晚的手指在膝盖上收紧了一点，然后又松开。
“你见过我爸？”
顾西城转过头来，第一次直视她的眼睛。
目光像一碗放凉了的茶，沉，安定。
他的瞳孔颜色很深，近乎墨色，此刻在树影里却没有那种商场礼仪的精致感，反而露出一种极浅的、不算亮的光。
“见过一次。”
他说，“2003年，秋天，在锦城。”
苏晚晚张嘴想说点什么，又刹住了。
她不确定自己要问什么，也不确定他给出的答案她能接住。
她低头看着自己的手，那道疤痕在树影的间隙里显得格外清晰，像一封被拆开过的信，又被人沿着折痕仔细地叠了回去。
“他跟你说了什么？”
顾西城沉默了一会儿。
风突然停了一瞬——头顶的梧桐叶静下来，树上的蝉鸣也中断了一拍，整条走道像是被一只看不见的手按住了暂停键。
然后风又吹起来，树叶重新沙沙地响。
他说：“让我好好照顾你。”
苏晚晚的心跳漏了一拍。
像踩楼梯时踩空了一级，什么都没来得及抓住，就往下落了一下，又稳稳地站住了。
她捏住自己裤子膝盖处的布料，布料在指腹下微微发热，带起一圈细微的拉扯感。
“他怎么会认识你？”
顾西城没有回答。
他把那个银色的打火机放进裤兜里，站起来，走到长椅前面两步的位置，站定，背对着她。
“你爸临终前，托人给我带了一句话。”
他的背影在阳光下投出一个清晰的轮廓，肩膀的线条平直，站得很稳，像一棵移栽了很多年的树，根已经扎稳了，风再大也不会晃，“他说，‘小晚晚的伞，你帮她撑一下。
’”
苏晚晚看着他的背影，没有说话。
风又吹过来，梧桐叶沙沙地响了好几秒，像一整片树冠都在传递同一句话。
她的眼眶有些发胀，但没哭，只是用力闭了一下眼睛，又睁开。
“顾先生。”
她开口。
他转过身来，隔着两步的距离看着她。
树影在他脸上晃动，把表情切成明暗交错的碎片。
“你上次在酒会上说的那些话，是认真说的吗？”
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