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林漫握着剪刀转过身来的时候,天空已经完全变了。
不是暮色——暮色已经被吞掉了。
整片天顶在数息之间从灰白变成墨黑,黑到像是有人把大荒的天幕揭下来翻了个面。
只有钟山正上方那个白色的光点还在亮,越亮越大,越亮越近。
光点周围有一圈极细极细的灰色光晕,在缓慢地旋转。
每转一圈,空气就重一分。
应龙还趴在她身后,翅膀半展着,羽毛末端的光尘还没完全落下。
刚才它飞起来了——飞了五十米,洒下了彩色光尘,下了一滴雨,给自己下的。
风铃还在它角上叮叮当当地响,是曾祖母留下的铜铃铛,十二串。
但现在风铃声变闷了,像是被什么东西捂住了。
林漫挡在应龙面前。
她很小。
应龙的鼻梁都比她整个人大。
但她站在那里,左手握着剪刀,右手垂在身侧,抬着头,看着天上那个光点。
光点展开了。
不是炸开——是展开。
像一幅画卷被人从两端极其缓慢地拉开。
拉开的画卷上,浮现出一幅水墨画。
不是画在纸上,是画在天空本身。
一个老人的侧脸——白胡子,白眉毛,长角,长须。
角是透明的,像水晶,角尖发着微弱的灰光。
眼睛是闭着的,但眼皮在颤,像在做什么不安稳的梦。
眼角的皱纹极细极细,像干涸的河床。
白泽。
不是白语那种少年化身。
不是无名那种老年执行者。
也不是竹林里那个介于虚实之间的投影。
是更沉的、更密的、更接近本体的投影。
它悬在钟山上空,侧脸的轮廓占据了半边天空。
长须从下巴垂下来,垂进云层里,云层被长须碰到的地方,变成了极淡极淡的灰色。
林漫感觉自己的膝盖在发软。
不是害怕——是重力。
像是有一只手掌按在她的头顶,不紧不慢地往下压。
她咬着牙,把剪刀换到右手。
左手刚恢复不到两天,掌心那些线还在发光,但整条左臂都在微微发颤——不是肌肉在抖,是那只手还记得。
记得上一次白泽的投影在常羊山顶睁开眼时,它被废掉的感觉。
“林漫。”
刑天的声音从身后传来,很紧,“退后。”
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