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四月。
梧桐巷的悬铃木已经长满了叶子，不是春天那种嫩绿了，是夏天那种浓绿。
悬铃木一年中最茂盛的时候还没有到，但已经在路上了。
你站在树下抬头看，阳光透过叶子的缝隙漏下来，像一千根细细的、发光的针。
巷子里开始有了夏天的气味——不是花香，不是饭香，是阳光晒在悬铃木树干上的气味，热的、干的、带一点点焦。
面馆门口的电风扇转了，杂货店的冰柜里多了几种口味的雪糕，旺财在店门口的瓷砖地上瘫成一条，舌头伸得长长的，肚子一鼓一鼓地喘气。
和去年一样。
和每一年一样。
花店门口的棉门帘换成了薄纱的，白色半透明的，风一吹就飘起来，像一面小小的、温柔的旗帜。
林星晚在门口挂了一个新的花牌，上面写着“四月限定：芍药。
别称‘将离’——快要离开的时候，开得最好看”
。
和去年一样的字，一样的花，一样的季节。
不同的是，去年的她写“将离”
的时候心里没有怕，因为知道不会离开。
今年的她写“将离”
的时候心里也没有怕，因为知道即使有离别，也会重逢。
芍药开得很好。
粉色的、白色的、深红色的，每一朵都比手掌还大，花瓣薄得像纸，边缘有细碎的褶皱，像舞女的裙摆。
林星晚每天早上给芍药换水的时候都会低头闻一闻，说“好香”
，顾深寒也低头闻一闻，说“香”
，她说“你终于说香了”
，他说“是你教得好”
。
她笑了，笑着把一枝白色的芍药插在他大衣口袋里。
白色芍药在他浅灰色的大衣上像一朵小小的、停在枝头不想走的云。
四月中的一天，林星晚收到了一封信。
不是快递，不是包裹，是真正的信——牛皮纸信封，上面贴着邮票，盖着邮戳。
寄件人写着“周编辑”
，是那位出版社的编辑。
信很薄，里面只有一张纸，但那张纸上写了很多字。
周编辑说，那本日记的样书已经通过了终审，很快就要正式出版了。
她问林星晚要不要在书里加一篇后记，不是给读者看的，是给她自己的——写给那个在巷口站了很久的人。
林星晚看着那封信，看了很久。
窗外的悬铃木在风里沙沙响，像在翻书，像在催她动笔。
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