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那天晚上的电话来得毫无预兆。
沈逸川刚写完当天的稿子，从书房出来，坐在客厅的沙发上。
林婉清在厨房洗碗，水龙头哗哗地响著，碗碟碰撞发出清脆的声音。
客厅的灯没有全开，只亮了一盏壁灯，光线昏黄，把家具的影子拉得很长。
窗外的九龙塘已经沉入夜色，梧桐树的轮廓在路灯的映照下像一幅剪纸。
电话铃响了。
沈逸川伸手拿起茶几上的话筒。
他以为又是张一鹤——这些天张一鹤打电话的频率越来越高，催稿、聊读者来信、说报社的琐事，有时候一天打两三通。
“餵？”
话筒里传来一个男人的声音。
不是张一鹤。
那个声音低沉，平稳，没有口音，像是標准的国语播报员。
但那种平稳不是自然的，是刻意压出来的。
“沈先生，你的小说写得不错。”
沈逸川的手指微微收紧了话筒。
他见过太多人、听过太多声音，在军统那些年，光是电话里的声音就分辨过不下上百种。
这个声音他没有听过。
那种刻意的平稳，那种不紧不慢的语速，像是一个人在照著一篇写好的稿子念。
但又不完全是念，因为有些字的尾音会微微上扬，像是说话的人在斟酌下一个词该用什么。
“你是谁？”
沈逸川问。
他的声音没有露出任何情绪，平静得像一面没有风的湖。
电话那头沉默了两秒钟。
“你在九龙塘住了半年了。”
那个声音继续说，依然平稳，依然不紧不慢，“楼下有两个便衣。
一个姓陈，是香港警署的，胖胖的，喜欢在长椅上看报纸。
另一个姓李，是香港保密站的，瘦高个，喜欢蹲在电线桿下面。
你太太每天早上七点出门买菜，走弥敦道，过两个路口，去那家叫『新记的菜市场。
她通常先买青菜，再买肉，最后去豆腐摊。”
沈逸川的后背一下子凉了。
不是那种被冷风吹的凉，是从脊椎骨深处往上涌的凉，像有一条蛇从尾椎开始慢慢往上爬。
他的手指攥紧了话筒，指节泛白。
客厅里的壁灯还亮著，光线照在他的脸上，把额角细密的冷汗照得微微发亮。
厨房里的水龙头关了。
碗碟碰撞的声音停了。
林婉清大概在擦手，准备出来。
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