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第二天清晨，张晓峰起得很早。
他没进山。
他拿著柴刀，绕木屋转了一圈。
把屋前空地上疯长的蒿草割了，堆在墙角晒乾，留著引火。
把屋后排水沟里淤积的落叶清乾净，免得雨季积水浸了墙根。
墨墨跟在后面。
时而凑过来嗅他的裤脚，时而追自己的尾巴。
一圈一圈转，转晕了，“啪嘰”
坐在地上，歪头喘气。
忙到日头当顶，他坐在屋前空地的石头上，歇气。
张晓峰从屋里拿出那根斑竹鱼竿。
手指一节一节摸过竿身，从握把摸到竿尖。
斑竹的纹路细密，每一节都校得笔直。
那是他亲手烤、亲手压的。
握在手里，像握著一段旧日子。
好久没钓了。
他起身，拿了自己编的鱼篓——编得丑，歪歪扭扭，漏不漏鱼全看运气。
又从屋角瓦罐里挖了几条蚯蚓，红彤彤的，在掌心扭动。
“墨墨，走。”
墨墨“嗖”
地窜起来，尾巴摇成螺旋桨。
一人一狗，沿著那条走了无数遍的小径，往溪涧去。
溪水还是老样子。
哗哗地流，清澈见底。
阳光在水面碎成千万片金箔，晃得人眯眼。
水底的卵石被冲刷得圆润光滑，青的、白的、褐的，像撒了一地的鸟蛋。
张晓峰找了块平整的石头坐下。
扬竿。
拋线。
铅坠带著鱼鉤划出一道小小的弧线。
“噗——”
轻响，落入洄水湾边缘。
鸡毛浮子在水中晃了晃，定住了。
墨墨趴在他脚边。
下巴搁在前爪上，眼皮一耷一耷，半睡半醒。
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