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是门写的。
门在告诉我——‘我在长大，我在变化，我在等你。
’四年来，门写了上千页，每一页都是同一句话——‘沈知白，进来。
’”
沈知白把笔记本合上，推回去。
“我进来了。”
周正清把笔记本拿起来，放在膝盖上。
他看着沈知白的脸，看着他眉骨上的旧疤，看着他鼻梁上的雀斑，看着他嘴角那个和沈青萝一模一样的、不笑但眼睛里在笑的弧度。
“你进来容易，出去难。
门只能从外面开，不能从里面开。
你进来的时候，门是关着的。
关着的门，打不开。
除非有人在外面帮你开。
外面有谁？那个煮粥的。”
顾书鸿的手在保温桶提手上攥紧了。
“我开。”
周正清看着他，看了几秒。
“你怎么开？你没有灵力，不会画符，不会掐诀。”
顾书鸿从口袋里掏出那块陶片。
“这个。
沈知白让我保管的。
陶片上有归墟的气息，门认这个气息。
把陶片贴在门上，门就开了。”
周正清接过陶片，翻来覆去看了看。
陶片上的“知行”
二字在灰色的光中发着淡白色的光。
他把陶片还给顾书鸿。
“你试过吗？”
“没有。”
“那你凭什么觉得能开？”
“因为沈知白说能开。
他说能开，就能开。”
周正清看着他，看了很久。
然后他笑了。
不是照片上那种温和的、笑不到眼底的笑，是真笑。
嘴角向上，眼睛弯起，像一个人在沙漠里走了很久忽然看到了绿洲。
“你和他很像。
不是长相，是脾气。
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