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“先生，”
他说，“我下辈子再来找您。”
他转身，沿著来时的路慢慢走下山。
身后，墓碑静静立在暮色里。
——
再后来，他用自己攒的积蓄，买了那栋別墅。
林肆住过的別墅。
他搬了进去，住进了他在先生身边时住过的那间侧臥。
窗外的景色没有变，花园里的蔷薇原本长久没人打理，已经有些衰败了。
他搬来之后，查了很多资料，把它们救活了。
他每天都会去主臥看看，那里还保持著林肆离开时的样子：书桌上摊著没看完的文件，衣柜里掛著那些深色西装，床头柜上放著一本没读完的书。
就像是那人只是临时离家，马上就会归来。
他站在里面，闭上眼睛，似乎还能闻见先生身上淡淡的雪松香。
仿佛下一秒睁开眼，就能对上那人淡漠的眼睛。
那些年，莫凌画了很多画。
都是同一个人。
书房里看文件的侧影、窗边望著蔷薇花发呆的背影、轮椅旁垂下来的苍白手指、还有那双永远冷淡疏离的眼睛。
他把那个人画在纸上，画在布上，画在他能触碰到的每一个地方。
母亲来看他时，看著满屋子的画，眼眶红了又红。
“小凌，”
她握著他的手，“妈知道你心里苦……”
莫凌摇摇头，笑了笑。
“妈，我不苦。”
他说，“能画他，就不苦。”
后来，小雨长大了。
她上了小学、中学。
她画画的天赋比莫凌还好，作品拿过很多奖。
每次得奖，她都会跑来给莫凌看。
莫凌接过画，笑著摸摸她的头。
小雨画得很好，她的未来有无限可能。
可他不行了，他把自己困在那个人的身上……再也走不出去了。
那个人有太多样子。
沉思的，蹙眉的，偶尔放鬆的。
他画了很多年，画了上千张，可始终觉得，没一张能画出真正的他。
真正的他，是什么样的？
莫凌常常想这个问题。
是冷漠的？是温柔的？是那个用钱买下他时高高在上的金主？还是那个在他跪下吻他时，眼底闪过一丝无措的人？
他不知道。
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