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谷地东侧的最后一块阵地被压缩到了不足半平方公里。
日军第x联队的残部被围在这里，三面是中国军队，一面是陡峭的河岸。
河水不深，但河岸陡得连山羊都爬不上去。
联队长蹲在一块大石头后面，身边只剩下不到三百人。
他的军装破了，脸上全是灰，左臂吊著绷带，那是昨晚被弹片划伤的，伤口已经发黑，散发出一股腐臭味。
他没有让卫生兵处理，因为卫生兵早就死了。
“联队长，弹药只剩最后一轮了。”
一个参谋爬过来，声音沙哑。
联队长没有说话。
他看著远处那些正在收缩包围圈的中国士兵，又看了看自己身边那些灰头土脸的部下。
有人靠在石头上喘气，有人抱著枪发呆，有人在给伤口绑绷带。
没有人说话，也没有人看他。
他低下头，沉默了片刻，从怀里掏出那面叠得整整齐齐的联队旗。
丝绸的，白色的底，红色的旭日，金色的流苏。
旗面有些皱了，是连日行军压在背包里留下的摺痕，一道一道的，像乾涸的河床。
这面旗从联队成立的那天起就跟隨著他们。
出征仪式上，联队长从师团长手中接过它，全联队两千多人列队敬礼。
那时候旗子是崭新的，摺痕都没有，在阳光下白得耀眼。
现在旗子还在，人快没了。
“烧。”
他的声音很轻。
参谋猛地抬起头。
“联队长——”
“烧。”
联队长的声音大了一些，带著不容置疑的决断。
“不能让它落在支那人手里。”
参谋闭上了嘴。
他从背包里翻出一壶汽油，拧开盖子，手在发抖，汽油洒了一些在地上，浸入泥土，散发出刺鼻的气味。
他把汽油浇在旗子上，丝绸被浸透了，顏色变深了，贴在石头上，像一块浸了血的布。
联队长从口袋里掏出火柴，火柴盒受潮了，划了两根都没著。
他的手在抖，不是怕，是一种说不清的东西。
他划了第三根，火柴著了，火苗在风中摇晃，橘红色的，把他的脸照得忽明忽暗。
他举著火柴，正要往旗子上凑。
远处传来一声尖啸。
迫击炮弹。
他没有听到爆炸声。
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