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一连五天，沈碧瑶都没有再理陈东征。
不是那种赌气的不理，是那种客客气气的、像对待陌生人的不理。
见面点头，说话“嗯”
“好”
“知道了”
，不多一个字，也不少一个字。
她照常做她的事——帮伙房算帐、清点物资、整理文件。
她照常穿军装，照常把头髮盘得一丝不苟，照常在操场上走过的时候跟士兵们打招呼。
但她不看他。
不是故意不看，是不想看了。
也许是不敢看了。
陈东征不知道。
他知道的是，他心里空落落的。
像一间住了很久的房子，突然把家具都搬走了，四壁空空，说话都有回音。
他坐在办公室里看地图，看著看著就走神了，铅笔在纸上划出一道没有意义的线。
他站在窗前看士兵训练，看著看著就发呆了，目光从操场移到她的房间门口，又移开。
他夜里睡不著，翻来覆去地想那天说的话，想她红著眼睛说“你是第一个”
，想她转过身问他“那你是什么”
。
他想了五天，没有想出答案。
但他没有去找她。
不是不想，是不敢。
他怕自己一开口，又说出伤人的话。
他怕自己一靠近，又让她哭。
他更怕的是——他怕自己一旦开始哄她、解释、道歉，就会陷进去。
陷进她的眼睛里，陷进她的笑容里，陷进那种被她看著、被她等著、被她喜欢著的温暖里。
他不能陷进去。
他不是这个世界的人。
他不知道什么时候会回去——也许明天，也许后天，也许一觉醒来就躺在那个出租屋的硬板床上，手边是凉了的泡麵，屏幕上是那个让他笑得前仰后合的段子。
那才是他的世界。
这里不是。
这里的一切，都可能是梦。
就算不是梦，就算他回不去了，他也知道自己要做什么。
1935年已经过去一多半了，1936年，1937年……他算著日子。
还有两年，不到两年，日本人就要打进来了。
那时候，他不会再躲，不会再拖，不会再想方设法不打仗。
他会带著独立旅上战场，会跟日本人拼命，会死很多人，也许他自己也会死。
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