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殿门在身后合拢。
不是关上——是长死了。
骨膜重新织成门板，髓线一根一根缠上去，每缠一根就紧一分。
最后一根髓线收进骨纹时，发出“錚”
的一声，像骨头被抽紧。
顾长生没有回头。
他面前站著的那个人，比任何一扇门都沉。
初代刀手。
空荡荡的右手袖管在风里飘了一下——殿內没有风，但袖管自己在动。
不是风动，是骨动。
袖管里有什么东西在往外长，撑著布料的轮廓一鼓一鼓的，像攥紧的拳头在一下一下地松。
虎口上那排牙印还在渗血。
新鲜的，不是旧伤——是刚咬的。
“你来了。”
声音从牙印里传出来。
每一个牙洞都是一个嘴，一张一合，漏出音节。
拼在一起，组成这两个字。
不是从喉咙里发出的，是从手里发出的。
那只已经不存在的手，用伤口说话。
顾长生看著他。
看著那张脸——和陆不还一模一样。
眉弓、鼻樑、下頜线的弧度，连左眉尾那道断眉的斜角都分毫不差。
但气质完全不同。
陆不还是寒的，骨子里透著一股凿碎万物的铁锈味。
这个人不同。
他站在那里，像一根杵了两千年的骨桩，不动。
不是不想动——是没有手可动了。
两只手都没了。
右手给了陆不还。
左手养了陆沉舟。
他在塔顶等了两千年，等的不是名字——是那个不肯交名字的人。
现在这个人站在他面前，带著虎口上歪歪扭扭的“归”
字。
“你在等我。”
顾长生说。
“等了两千年。”
初代刀手把右臂抬起来。
袖管滑下去，露出断腕。
断口不平整——不是砍的，是拧断的。
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