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她的行走没有声音，没有足迹，仿佛只是空间的自然褶皱，将她呈现于此。
她微微偏头，用那对暗红色的余烬“注视”
着星期日。
然后，她开口了。
声音并非通过空气传播，而是直接在星期日的意识深处响起，低沉，沙哑，带着一种古老的、疲惫的回声，仿佛来自万物寂灭后的深渊：
“梦中的逝者……”
她的声音顿了顿，似乎在品味这句话，又似乎只是在陈述一个冰冷的事实。
“……终会在记忆的坟茔中相见。”
语句的腔调古怪而平直，没有悲伤，没有慰藉，也没有嘲讽。
就像在说“水是湿的”
、“火是热的”
一样，陈述一个她认为的、终极的真理。
但在这黑白褪色的空间里，在星期日刚刚经历最惨痛失去的当下，这句话却比任何诅咒都更诡异，更令人毛骨悚然。
它没有提供希望，反而将“逝者”
与“记忆的坟茔”
这两个概念，用一种冰冷的方式焊接在一起，仿佛那便是所有梦境、所有思念、所有存在最终的唯一归宿。
星期日想说话，想质问，想嘶吼，但他发不出任何声音。
他甚至连“自己”
的存在都感觉在流失。
黄泉说完这句话，似乎完成了某种“告知”
的义务。
她不再看星期日，那暗红色的身影开始变淡，如同滴入水中的血渍，逐渐晕开、消散。
连同那一点诡异的红光，也一同被无尽的黑与白吞噬、覆盖，仿佛从未出现。
但她的话语，却像最恶毒的诅咒，又像最深刻的真理，烙铁般烫在了星期日正在褪色的意识核心。
就在黄泉身影完全消失的刹那，星期日突然“感觉”
到了自己的身体。
不，不是恢复。
是“感知”
到一种全新的、可怕的状况。
首先是一股难以形容的、甜腻中带着刺鼻腐败气味的恶臭，钻入他并不存在的“鼻腔”
。
紧接着，是视觉的回归——他看到自己抬起的手。
那只曾经修长、稳定、能奏响最精妙“谐律”
的手，此刻呈现出一种死寂的、不均匀的灰败颜色。
皮肤失去了光泽和弹性，像陈旧的羊皮纸紧贴在骨骼上，边缘处开始卷曲、剥落，露出下面暗红发黑的组织。
指甲变成了浊黄色，并且似乎正在变长、变得扭曲。
他低下头（如果那还能称之为“低头”
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