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像一个人把手里最后的东西递出去。
“你穿上你爷爷的衣服。
坐在他的椅子上。
用他的毛笔。
面前摊开他的手札。
它们进来的时候，你不要抬头。
不管它们问什么，你都不要回答。
它们问够了，就会走。”
“你怎么知道这些？”
替身没有回答这个问题。
它绕过方桌，走向爷爷的房间。
林舟跟着它。
替身推开爷爷的房门，走到衣柜前。
铜锁不知什么时候已经开了，挂在锁鼻上，锁梁弹开着。
柜门虚掩。
替身拉开柜门，樟脑丸的气味扑面而来，浓得呛人。
它从衣柜里取出一件深色的对襟衫。
是爷爷生前常穿的那件。
林舟记得这件衣服——爷爷穿着它坐在堂屋里抽烟，穿着它去村口的槐树下乘凉，穿着它在后院的井边洗脸。
衣领磨得发亮了，肘部有一小块补丁，针脚细密，是爷爷自己缝的。
替身把衣服抖开，递给他。
林舟接过来。
对襟衫很旧了，布料洗得发软，折痕处泛着白。
他把衣服穿上。
衣服太大，爷爷比他高半个头，肩膀也宽。
对襟衫的肩线垮到他大臂的位置，袖子盖过手腕，只露出指尖。
衣服上残留着香灰味，和他记忆里爷爷身上的味道一模一样。
他在爷爷的书桌前坐下。
藤椅，扶手被磨得光滑发亮，坐垫的藤条凹下去一个人形的坑。
他坐进去，那个凹陷刚好容纳他的身体——不是他的尺寸，是爷爷的。
但坐进去之后，腰背的位置、扶手的高度、椅面的倾斜角度，都让他产生了一种奇怪的熟悉感。
像是这把椅子在等他。
等了很多年。
桌上摆着砚台。
砚台里的墨早就干了，结成一层皲裂的墨皮，裂纹的纹路和他右手上的瓷器裂纹莫名相似。
毛笔搁在笔架上，笔尖硬邦邦的，毫毛□□墨粘成一撮。
他把手札摊开在面前，翻到空白的一页。
替身站在房间门口，看着他。
“你不坐下？”
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