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林舟的右手感觉到了压力。
不是真实的痛感，是一种从骨头深处传来的、被什么东西挤压的感觉。
他的右手放在桌面上，没有动，但铅灰色的三根手指正在自己弯曲——不是他控制的，是被镜子里那个东西折弯的。
食指最先被折下去，贴着掌心，然后是中指，然后是无名指。
三根手指被反向折叠成一个不可能的角度，关节发出细小的咔咔声。
林舟咬住了下唇。
他伸出左手——正常的那只——抓起桌上的砚台。
砚台是爷爷的遗物，石头做的，很沉。
他握着砚台，举到镜子前面。
镜子里那个东西还在折他的手指。
无名指已经被折到了极限，再往下一点就会断。
它停在那里，抬头看着他。
笑着。
然后它松开左手，手指恢复了正常的位置——在镜子里。
但林舟右手的压力没有消失。
那三根铅灰色的手指还在痉挛，不听使唤，像被一双看不见的手攥着。
它在等他做决定。
碎镜，镜子里的它会割伤自己。
它割哪里，他就会被割哪里。
不碎镜，它会继续折他的手指，一根一根，直到全部折断。
然后它会做别的事。
手札上写了：“迟则镜内外互换矣。”
时间拖得越久，它就越接近这一侧的世界。
林舟砸了下去。
砚台砸在镜面正中央。
镜子没有碎成几块，而是炸开了。
碎片向四面八方飞溅，有些落在桌面上，有些落在地上，有些扎进了他的手背。
左手的手背，正常肤色的那只手。
他低头看，一块指甲盖大小的三角形玻璃碎片嵌在手背的皮肤里，血正从伤口边缘渗出来。
不深。
但很长，从食指根部一直延伸到手腕。
和手札写的一样。
它割伤哪里，他就被割伤哪里。
但镜子里的东西割的是自己的左手。
不是右手。
不是那三根已经铅灰色的手指。
是还正常的那一只。
林舟看着左手手背上的伤口。
血是鲜红的，正常的，温暖的，顺着手背的弧度往下淌，滴在桌面上，滴在那些镜子的碎片上。
碎片散了一桌，大大小小，在月光和手电筒光的交错里泛着冷光。
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