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陈伯沉默了一会儿，在石墩上坐下来。
今天的太阳很好，照得院子里亮堂堂的，连墙脚那些开着白花的草都显得精神了一些。
如果不是右手的颜色，如果不是口袋里那根红布条，林舟几乎可以假装这是一个普通的早晨。
“你在槐树上挂过布条吗？”
林舟问。
陈伯没有回答这个问题。
他掏出旱烟杆，装烟丝，划火柴。
烟雾升起来，在阳光里变成淡金色的薄纱。
“你今天去坟上看看。”
陈伯说。
“看什么？”
“看洞还在不在。”
林舟把脸上的水擦干，在门槛上坐下来。
阳光照在他右手上，铅灰色的三根手指在光线里看起来像是假肢，像是蜡做的，像是不属于他身体的一部分。
他试着活动了一下食指，关节能动，但反馈回来的触感越来越迟钝了。
昨天还能感觉到纱布的纹理，今天只能感觉到“有东西碰到了手指”
这么模糊的信息。
“陈伯，”
他说，“我爷爷到底封了什么？”
旱烟杆在陈伯手里停了一下。
很短的一下，短到如果不是林舟一直在盯着他的手，根本不会注意到。
“我不能讲。”
“你不能讲的事越来越多了。”
“发过誓的。”
“对谁发的？”
陈伯把烟杆从嘴里拿下来。
烟雾在他面前散开，露出他布满皱纹的脸。
他的眼睛很小，眼皮耷拉着，把眼珠遮住了一半。
但林舟看见那半露的眼珠里有一种东西——不是恐惧，不是犹豫，是一种更接近于疲倦的东西。
一个守了某个秘密太久的人才会有的疲倦。
“对你爷爷。”
陈伯说。
院子里安静了一会儿。
井边那丛开白花的草被风吹动，细碎的花瓣飘起来，落在石板地上，像一小撮香灰。
“你对他发过誓，不能跟我讲他的事。”
林舟说。
“是。”
“但你还是在跟我讲。”
“我没有讲。”
陈伯把旱烟杆在石墩上磕了磕，“我在讲别人的事。
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