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掌心向上，笔身横放，深蓝笔帽映在她苍白皮肤上。
“给我。”
她说。
声音很轻，但稳。
顾承屿看着她的掌心。
那支笔，深蓝勾线笔，此刻成了某种媒介，某种桥梁，跨越生死和□□的确认。
他的手慢慢放下，从虚握变成伸手——去接。
指尖伸出，又缩回零点几厘米。
像去碰烧红的炭。
然后被更蛮横的力量驱使，指腹终于虚虚压在笔身上方。
冰凉。
笔帽纹路，凹凸，摸过的触感……
不是他的。
是另一个人的。
周屿的。
顾承屿的手指一僵，剧烈地抖了一下。
笔从他手中滑落，掉在林溪掌心，骨碌碌转半圈，停住。
两人都没动。
阳光从窗照进，落笔上。
深蓝笔帽像一小块凝固的深海。
“你听到了吗？”
林溪轻声问。
顾承屿的喉结滚动一下。
“听到了。”
声音像从很深的地方挤出，带砂砾粗糙感。
“是什么？”
“是……”
他顿住，眉头紧锁，像搜索一个还没学会的词汇。
然后抬起右手。
中指食指并拢，悬在空气中。
这次没画弧线，也没虚点。
他做了个更慢、更沉重的动作——手指缓缓合拢，像握住什么，又像放开什么。
像……
像那个夜晚，周屿在画布前，最后一次放下画笔的姿势。
林溪绷不住了。
眼泪顺脸颊滑下来，一滴，两滴，砸在掌心的笔上。
她没擦，也没收回手。
只是摊着掌心，让笔躺着，让泪水落在上面。
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