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混着颜料、灰尘、还有时间——三年时间发酵出的、一种近乎腐烂的甜。
外套完全抽出来。
拎着。
手臂伸直，像拎一具刚打捞上来的溺水者的衣服。
然后看见——左边胸口的位置，那块污渍。
暗褐色。
像干涸的泥土混着铁锈。
不规则的形状，渗透进纤维深处，洗不掉，抠不掉。
不是血。
是救援现场的痕迹。
岩石的刮擦，泥土，还有……或许还有别的。
林溪盯着那块污渍。
眼睛开始发烫。
不是想哭。
是生理性的烫，像烧红的铁棍贴在她眼球后面。
呼吸变重。
一下，两下。
胸腔起伏，那颗心脏开始加速——七十次，八十次，九十次。
咚咚咚，撞着肋骨，像要破笼而出。
手抖得更厉害。
外套从指间滑落，掉在地上，摊开成一滩深蓝色的、带着污渍的布。
没捡。
往后退。
一步，两步，后背撞上衣柜门，闷响。
然后画面来了。
不是回忆。
是闪回。
PTSD那种——全感官的、不受控的、暴力入侵的闪回。
先是气味。
松节油味浓到窒息。
混着亚麻籽油的腻，画室里常年不散的霉味。
然后是声音。
周屿的笑声。
低低的，带点沙哑，从画布后面传来：“溪，你过来看。”
接着是触觉。
她走过去，手搭在他肩上。
帆布外套粗糙的质感。
他肩胛骨凸起的形状。
体温。
活人的体温。
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