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回声飘进来。
没身体，就是一段信息流，在半空凝成模糊的轮廓，一颤一颤。
“弦。”
回声发音准，准得不像活人说话。
弦把玻璃攥回手心。
“嘛事。”
“问过所有人一个问题。
就你没答。”
“说。”
“‘你也有不敢看的吗。
’”
弦没接话。
他把玻璃在手心里翻了个面。
凉的那面贴着掌纹。
舱顶上头有根管子，年头久了，接口渗出淡蓝色的冷凝液，一滴一滴往下掉，砸在地上滋滋响。
他数了五滴。
“有。”
声音不大，像跟自己说话。
“我怕哪天睁开眼，发现这三万年全是假的。
我不是病人，我生来就是刽子手。
那协议是后找的托词。”
回声没吱声。
半空的轮廓抖了一下，像素乱了又齐了。
弦把玻璃搁地上，站起来。
膝盖咔吧响了一声，在安静里特别脆。
他走到管子底下，伸手指接了一滴冷凝液。
凉的，凉得扎手。
“可我还知道疼。
还会怕。
还攥着这块碎玻璃三万年不撒手。”
他搓掉指尖的冷凝液。
“刽子手不会攥这么久。
手是自己的，它不松，就是还有信的东西。”
回声沉默了好一阵。
“逻辑说得通。”
“甭跟我扯逻辑。”
弦笑了一下。
不是笑回声，是笑自己。
嘴角只动了一丁点，颧骨上头挤出几道深纹。
“跟逻辑屁关系没有。
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