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杰森站在门厅里，手足无措。
阿尔弗雷德帮他把外套挂起来。
“布鲁斯老爷在他的书房里。
他今天没有去韦恩大厦，昨天的董事会他也取消了。
他说——万一你今天到。
他有事想说。”
“信里写的是不确定要不要见面。”
“写信的时候和现在不是同一个心情。”
阿尔弗雷德平静地说，“我可以帮你把茶端到客厅，如果你不想现在见他，你完全有权利这么说。”
“我想。”
杰森说。
他停了停，把手插进口袋里，摸到了那根魔杖的杖柄。
温热的，和三个月前一模一样。
“现在就去。”
他走上楼梯。
每一步都踩在过去的回忆上。
十六岁那个晚上他从这里冲下去，再也没有回来。
现在他回来了，已经不是那个晚上的人了。
书房的门虚掩着。
他敲了两下。
“进来。”
杰森推开门。
布鲁斯·韦恩站在窗前。
他穿着深色的便服，头发灰白了一些。
他转过来的时候，杰森看见他的脸上有伤——不是新伤，但也没有完全愈合。
那是几个月前哥谭封锁期间留下的。
他们沉默了很久。
不是尴尬，不是敌意。
是两个人都不知道从哪里开始。
“你回来了。”
布鲁斯说。
“嗯。”
又是沉默。
布鲁斯走了一步，然后又一步，在两人之间保持着一个非常精确的距离。
不是太近，不是太远。
一个可以让对方随时选择离开的距离。
“我以为你死了。
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