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三个月后，杰森开口说出蝙蝠侠的身份时，艾拉没有惊讶。
她只是点了点头，把热茶递过去，说：“我知道你还没准备好说。”
那是一个雨天。
六月的苏格兰难得下这么大的雨。
雨水顺着屋檐淌成一道水帘，把整个世界隔绝在外。
壁炉里的火烧得很旺，把杰森的影子投在墙壁上，长长地拖到天花板。
“你不生气？”
他问。
“为什么生气？”
“我瞒了你。
他的名字。
我的身份。
所有的一切。”
艾拉坐在他斜对面的扶手椅上，膝盖上摊着一本还没看完的草药学手册。
她把一片干枯的薄荷叶夹进去当书签，合上书看向他。
“你被关在那里那么久，连自己的影子都不敢相信。
你当然不会告诉别人你是谁。
这不是隐瞒，杰森。
这是伤口。”
他端茶的手停在半空中。
“这不一样。”
他说。
“什么不一样？”
“你不是医生。
我没有请你给我看病。
我只是——”
他顿了顿，把茶杯放在茶几上，动作比平时更重一点，瓷器磕在木头上发出轻微的响声。
“我知道我在做什么。”
“我知道你知道。”
他抬头看她。
艾拉没有躲开他的目光。
她的表情平静，不是那种刻意的、为了表示自己很安全而装出来的平静，而是真正的、根植于某种内在秩序的平静。
“你觉得我想错了。”
他说。
“我什么都没觉得。”
“你什么都没说。
这不代表你没想。”
“好吧。”
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