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林深是被颠醒的。
不是那种温和的、从梦中慢慢浮上来的醒，而是像被人从深水里一把拽出来的、粗暴的、让人窒息的那种醒。
他的头撞在什么东西上，硬邦邦的，疼得他眼前一阵发黑。
耳边有马蹄声，有车轮碾过碎石的声响，有人在说话，声音粗犷而沙哑，带着他听不太懂的关中口音。
他趴在一个硬邦邦的东西上面，不是地，不是床，是一块木板。
他是在囚车上。
这个念头像一根针，从他被颠得七零八落的意识里猛地扎了进来。
他想动，但动不了。
手被绑在身后，粗糙的麻绳勒进了皮肉里，每一次颠簸都会磨一下，火辣辣的疼。
左臂上的伤口已经裂开了，血从袖子里渗出来，顺着手腕往下流，
一个士兵转过头，看到了他睁开的眼睛，喊了一声：“醒了！
这还活着呢！”
“命还挺硬，”
那个人说，“摔下悬崖都没摔死。”
林深的脑子里闪过一些模糊的画面。
悬崖。
他的确掉下了一个悬崖。
不是自己跳的，是挣扎的时候从山路上滑下去的。
山路的土是松的，踩上去就塌了。
他往下掉，掉得很深，掉得很远，掉到他不记得了。
“刘三，你说汉王会怎么处置他？”
一个人问。
被叫做刘三的人用刀鞘又戳了他一下，在胸口，在肋骨上，疼得他蜷缩了一下。
“这种小角色，杀了都嫌费刀。
扔牢里，关到死。”
那人说。
林深闭上了眼睛。
他没有力气睁着了。
他又昏了过去。
之后的路上，他一会儿醒，一会儿昏，分不清白天黑夜。
只记得囚车走得很慢，一天走不了多远。
他不知道自己昏了多久。
再醒来的时候，不是在囚车上。
他躺在一张榻上，身上盖着被子，被子是粗麻布的，又硬又扎，但它是干的。
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