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一年比一年淡了，但还能看出来。
林辞生蹲下来，从口袋里拿出一支笔，把字重新描了一遍。
描完“林辞生”
，描“周四叶”
，描那个歪歪扭扭的四叶草。
笔迹变新了，和那些旧的叠在一起。
“这样又能撑好几年。”
他自言自语。
“几年不够。”
林辞生转过头。
周四叶站在他身后，穿着那件深蓝色的外套，手里提着一个纸袋，喘着气，像是跑上来的。
“你怎么来了？”
“你发了消息说晚上吃面。
我打你电话你没接。
温酒说你问了她一个问题。
许乐平说看到你上了去翠屏山的公交车。”
他喘了一口气，“我就来了。”
林辞生看着他，看着他额头的汗，看着他因为爬山而发红的脸。
“你不用来的。
我描完就回去了。”
“我想来。”
“为什么？”
“因为你在这里。”
两个人蹲在许愿石前，谁都没有说话。
风从山谷里涌上来，吹起他们的头发。
“描完了吗？”
周四叶问。
“描完了。”
“那我再写一个。”
他从口袋里拿出一支笔——不是从口袋，是从笔袋里。
那个笔袋用了很多年，边角磨白了，和林辞生记忆里的一模一样。
他打开笔袋，拿出一支笔，在许愿石上写了一个字。
写完了，站起来，退后一步看。
“写了什么？”
林辞生凑过去。
“你猜。”
林辞生看着石头上的新字迹——“等”
。
一个“等”
字，写在“周四叶”
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