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白纸，没有任何字迹。
他把封面翻回去，重新翻过来。
还是空白的。
纸张的纹理很均匀，没有夹层，没有隐藏的字迹。
他看了很久，然后把课本放下。
站起来，走出1301。
走廊里，1305的门关着。
他推开门。
教室里空荡荡的。
红色校服们不见了。
课桌椅还排列着，但桌面上什么都没有。
黑板上“自习”
两个字还在，白色粉笔，笔画很轻。
他走到第四排靠窗的位置，在椅子上坐下来。
桌面上的划痕从左上角延伸到右下角，被袖子磨光滑了。
和1301那个位置一样。
巡楼的人坐过的位置。
他把手伸进桌肚。
空的。
没有课本，没有纸条，没有任何东西。
他把手收回来，指尖碰到桌底——桌面下方，靠近抽屉顶部的那一面。
触感不对。
木板是粗糙的，但这一小块是光滑的。
贴着一层纸。
他用指甲把纸的边缘剔起来，慢慢撕下。
一张窄条，折了很多层。
纸张发黄，折痕处快要断了。
他把它放在桌面上，一层一层展开。
展开到最后，是一页纸。
从某一本册子上撕下来的，边缘参差不齐。
纸面上写着一个名字。
不是一千四百五十八个名字中的任何一个，不是巡楼的人的名字，不是林烬，不是余烬。
是一个他从没见过的名字。
三个字。
笔画很少。
墨水是黑的，渗进纸张纤维里，边缘微微洇开。
写这个名字的人，下笔的时侯手很稳。
不是恐惧，是郑重。
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