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黄土。
周秋燕从长途汽车上下来时，鞋子里灌满了黄土。
腊月二十三，小年，陕北的北风像刀子，把黄土高原的尘刮到五百公里外的省城，落进这座叫“长安”
却早已不见长安的城市的每个缝隙。
她紧了紧身上那件穿了五年的红棉袄——母亲拆了两件旧袄重新絮的，袖口磨得发亮。
十九岁的身体裹在里面，像颗没熟透的枣，又硬又涩。
“艳子，就这儿。”
表姑扯了扯她袖子。
秋燕抬头。
霓虹灯拼成四个大字：“金色年华”
。
字缺了笔画，“金”
字少一点，“年”
字缺一横，像豁了牙的老太太硬涂口红。
灯管滋滋响，红绿光交替打在脸上，把她和表姑照成两个鬼。
“姑，这真是……唱歌的地方？”
她问，声音被风吹散一半。
表姑没答，只推她：“进去说话，冻死个人。”
门帘掀开，暖风混着烟味、酒气、香水、还有种说不清的甜腻味儿，劈头盖脸涌来。
秋燕被呛得后退半步，表姑已经熟门熟路朝里走。
大厅铺着暗红色地毯，踩上去像陷进什么活物的肉里。
灯光很暗，暗到看不清人脸，只能看见影子和轮廓。
有女人咯咯的笑声从某个方向传来，像被掐住脖子的母鸡。
墙上贴满金箔，已经剥落大半，露出底下发黑的墙面。
“梅姐！”
表姑朝柜台后喊。
一个女人抬头。
四十多岁，烫着大波浪，口红涂到唇线外，像刚吃过人。
她上下打量秋燕，目光像买菜时掐茄子的手感——要掐出水分，又不能掐破皮。
“多大了？”
“十、十九。”
“真十九假十九？”
“真……”
“抬头我看看。”
秋燕抬头。
梅姐捏住她下巴，左右转转。
手指冰凉，指甲留得很长，染着剥落的红。
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