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雪下了一夜，第二天早上，天地间一片素白。
云澈醒得很早，或者说，他几乎没怎么睡着。
后半夜雪停了，月光从没拉严的窗帘缝隙里漏进来，在水泥地上投下一道冷白的杠子。
他盯着那道月光看，看它慢慢移动、变形、最后消失，窗外天光渐亮。
脑子里像塞了一团浆糊，又像被昨晚的寒风彻底吹透了，空荡荡的，只剩下那种沉甸甸的、无处着力的钝痛还顽固地存在着。
他想起身，四肢却像灌了铅，每个关节都透着僵硬和寒意——是昨天在窑顶冻的。
他咬着牙坐起来，头有些晕，喉咙也干得发疼。
洗漱时，镜子里的人脸色苍白，眼下有明显的青黑，嘴唇干裂。
他掬起冷水泼在脸上，刺骨的凉意让他打了个激灵，混沌的脑子稍微清醒了些。
看着镜中自己那双没什么神采的眼睛，他扯了扯嘴角，试图拉出平时那副满不在乎的、带点痞气的笑，却失败了。
嘴角僵硬得像冻住的冰面。
算了。
他垂下眼，用力擦了把脸。
出门前，他犹豫了一下，还是从柜子深处翻出条旧围巾——灰扑扑的，起满了毛球，是很多年前不知谁给的，几乎没戴过。
昨晚冻怕了。
他把围巾胡乱绕在脖子上，推门出去。
寒气扑面而来，比昨天更凛冽。
雪积了厚厚一层，踩上去咯吱作响。
天色是铅灰色的，云层压得很低，像要坠下来。
路上行人稀少，偶尔有早起的清洁工在铲雪，铁锹刮过地面的声音在寂静的清晨格外刺耳。
快到那个老路口时，云澈下意识地放慢了脚步。
心脏不受控制地收紧，一下，又一下，撞得胸腔发闷。
他远远看见那棵老树下，果然立着个人影。
高高瘦瘦的，穿着黑色的羽绒服，没戴帽子，头发上落了些雪，正低着头踢着脚下的积雪，时不时抬头往他来的方向张望。
是宋砚。
云澈的脚步顿住了。
隔着几十米的距离，隔着纷纷扬扬又开始飘落的细雪，那个身影显得有些模糊，又异常清晰。
他看见宋砚搓了搓冻得通红的手，呵出一口白气，在原地小幅度地跺着脚。
还是那副样子，等得不耐烦了也不会先走，就傻站着。
一股难以名状的情绪猛地冲上喉咙，酸涩的，温热的，又夹杂着昨晚残留的冰碴子，割得他生疼。
他想转身就走，想避开这条路，想当作没看见。
可脚像生了根，钉在原地。
眼睛也像被冻住了，挪不开。
就在这时，宋砚似乎感应到了什么，转过头来。
四目相对。
空气有一瞬间的凝滞。
雪落无声。
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