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砂隐村的空气总是掺着沙。
细小的，无孔不入的，白天在日光下闪闪发亮，夜里就沉进黑暗里，静悄悄地积在屋檐下、窗台上、每一个来不及合紧的缝隙里。
工坊在村子最西边的角落，一栋低矮的土屋，窗子很小，糊的纸早就破了，用旧木板潦草地钉着。
门永远关着，但锁坏了，虚掩着，风一吹就“吱呀”
一声，开一条缝，又缓缓合上。
推开门，先闻到的是木头的气味。
陈年的，干燥的，混着防腐剂的刺鼻味道。
然后才是更深的，几乎渗进墙壁和地里的——血的味道。
不浓，很淡，但散不开，像某种沉默的叹息，在这间屋子里绕了一年，还没有散尽。
蝎坐在屋子最深处。
背对着门，蜷在墙角，小小的身体裹在一件过于宽大的深色袍子里——那是他父亲的衣服。
红发在昏暗的光线下像一捧冷却的炭火，黯淡地垂在肩头。
他低着头，手里握着一把刻刀，刀尖抵着一块木头，一下，一下，缓慢地，用力地，刻着。
刻的是一个人形。
粗糙的，轮廓模糊的，只有大致的手脚和躯干。
但蝎刻得很认真，眉头皱着，嘴唇抿成一条苍白的线，金色的眼睛死死盯着刀尖划过的地方，像在完成一件无比重要、不能出错的工作。
刻刀又一次落下时，偏了，划破了他的手指。
血立刻涌出来，暗红的，黏稠的，顺着苍白的指尖往下淌，滴在木头上，很快□□燥的木料吸进去，留下暗沉的、不规则的污渍。
蝎没停。
他像是没感觉到疼，或者感觉到了，但不在乎。
他只是用另一只手抹了抹血，在袍子上擦了擦，然后继续刻。
刀尖在木头上划过，发出单调的、令人牙酸的“沙沙”
声。
血还在流。
一滴，一滴，落在木头上，也落在地上，积成小小的一滩，在昏暗的光线下泛着幽暗的光。
他就这样刻着，刻了很久。
直到那块木头的表面几乎被血浸透，变成一种诡异的、暗红的颜色，像某种陈旧的血痂。
然后，他停下了。
刻刀从手中滑落，“当啷”
一声掉在地上。
蝎盯着那块染血的木头，看了很久很久。
然后，很慢地，他伸出手，指尖颤抖着，碰了碰木头粗糙的表面。
“……爸爸。”
他低声说，声音嘶哑，干涩，像很久没说过话。
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