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回到馄饨摊时天还没亮。
黑市沉浸在凌晨的寂静里，只有通风管道规律的嗡鸣和远处偶尔传来的机械运转声。
沈烬没开灯，借着观景窗透进来的人造晨光清洗锅具。
水流冲刷着不锈钢表面，带走残留的油污和辣椒粉，也带走周凛冬病房里那股消毒水的味道。
但那几句话还在耳边回响。
“门从里面锁死的。”
“那个在哭的东西……不是她。”
“死亡率百分之九十以上。”
她甩甩头，想把那些声音甩出去。
金属碰撞的声音在空荡的摊位上回响，像某种不祥的节拍。
洗第三遍的时候，左手突然不听使唤地抖了一下，长柄勺哐当掉进水池。
沈烬盯着自己的手。
这双手煮过十四年馄饨，记过十四年账，擦过十四年枪——从没抖过。
哪怕七岁那年第一次握住那把沉重的化学手枪，哪怕父亲葬礼上接过那面冰冷的光荣旗，哪怕黑市里最凶恶的打手把合金刃抵在她喉咙上。
都没抖。
但现在它在抖。
从指尖开始，细密的震颤顺着神经往上爬，像有什么东西要从皮肤底下钻出来。
她咬紧牙关，把双手按在冰凉的不锈钢台面上。
金属的寒意透过掌心，暂时压住了那股颤动。
深呼吸。
一次。
两次。
三次。
窗外的地球缓缓转过晨昏线，银色疤痕的边缘泛起淡金色的光。
四十年前，那里还是完整的蓝色星球。
父亲说，他小时候见过真正的大海，咸腥的风能吹到内陆三百公里。
“那是种什么味道？”
七岁的她问。
父亲想了很久。
“像眼泪。
但不是悲伤的眼泪——是开心的，自由的那种。”
她没尝过海风，没尝过真正的眼泪。
她出生在广寒宫，喝营养剂长大，呼吸循环空气，看到的只有金属墙壁和观景窗外那颗伤痕累累的玻璃珠。
但她尝过别的。
比如此刻，清洗池里残留的汤汁。
昨夜最后一碗馄饨的余味，混着辣椒油和合成醋的酸辣，还有一点点——沈烬突然愣住。
还有一点点别的东西。
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