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她低头，把那颗珍珠转过来，贴在自己唇上。
她没哭出声，只是侧过身，把被子拉到下巴，看着窗外那扇暗了许久的窗。
凌晨两点。
付文英的呼吸声从卧室传出来，渐渐平稳了。
柏义臻没睡。
他坐在床对面的那张旧沙发上，没开灯。
窗外的路灯从帘子缝里漏进来，落在地板上，窄窄一条。
他慢慢弯下腰，从柜子抽屉下层，抽出那本《诗经》。
书脊已经开裂了，用透明胶带缠过两道，翻到那页，折角还在。
《邶风·击鼓》
「死生契阔，与子成说。
」
他在这句话旁边写过一行小字。
蓝墨水，钢笔，三十九年前。
「她叫文英。
我今天看见她在操场打排球。
头发扎起来，笑得很漂亮，我看了她很久，她没发现。
」
那时候他二十三岁。
她定了亲，他不知道该怎么办。
后来他骑了四十里自行车去找她。
不是去提亲的，他只是想问她——你不愿意，对不对。
他没问过自己：值得吗？能成吗？以后怎么办？
他只知道，不去问，这辈子过不去。
现在女儿跪在他面前，说“我只是想让您知道，我是认真的”
。
他想起那年夏天的自己，也是这样。
他慢慢把书合上。
窗外，隔壁院子的灯早就灭了。
书被放回柜子抽屉下层。
没有睡，就这样坐到天亮。
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