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正月十九，大澳。
清晨的海面浮着一层薄雾，将棚屋的剪影晕染成水墨里洇开的笔触。
陈婆婆说今日是晒虾膏的好天气——南风微起，日头不烈，空气里有恰到好处的干燥。
余江平蹲在工棚外，用小刮刀仔细清理手模上的多余石膏。
陈婆婆的手模已经进入最后的修整阶段，指节的每一道褶皱、掌心每一条横纹，都被她耐心地复刻进这方寸之间。
周白鸽坐在她身后三步远的木墩上，膝上摊着速写本。
她没有画陈婆婆的手。
她在画余江平。
画她蹲着时微微弓起的背，画她被海风吹乱的碎发，画她握刮刀时专注到几乎静止的侧脸。
铅笔在纸上游走，线条比平日更轻、更慢，像怕惊动什么。
余江平似乎感觉到了什么，偏过头。
周白鸽的笔尖顿了一下，然后若无其事地垂下眼睫，继续画。
“在画什么？”
余江平问。
“棚屋。”
余江平看了一眼速写本。
那上面分明是一个人蹲在工棚外的侧影，连牛仔夹克洗旧了的领口都描得分明。
她没有戳穿，只是弯了弯嘴角，继续低头工作。
周白鸽的笔尖在那个微笑的弧度上停留了一瞬，然后落下细细一笔。
——
中午，陈婆婆留她们吃饭。
工棚后面的小厨房逼仄但整洁，老式煤氣灶上炖着一锅萝卜猪骨汤，蒸汽把窗玻璃熏成磨砂白。
陈婆婆掀开锅盖，又往里丢了几颗瑶柱提鲜。
周白鸽坐在门边的小凳上，看着那几颗瑶柱在沸汤里翻涌。
“后生女，食过未？”
陈婆婆转头问她，用的是带浓重大澳口音的粤语。
周白鸽点头：“食过。”
陈婆婆又问：“钟唔钟意食海鲜？”
周白鸽沉默了两秒。
“钟意。”
她说，“但食唔得。”
陈婆婆愣了一下，然后“哦”
了一声，没有追问原因。
她只是拿起汤勺，把那几颗瑶柱一颗一颗捞出来，放进旁边的空碗里。
“咁饮汤，汤甜，无瑶柱。”
周白鸽看着那碗被细心捞净的汤，喉头微微发紧。
“多谢婆婆。”
“客气啲咩。”
陈婆婆摆摆手，又往锅里下了几块豆腐，“人一世物一世，有啲嘢食唔到，就食第样。
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