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壁炉架上的钟指向下午两点四十分。
邓布利多合上文件夹，将它放在书桌的右侧边缘。
他在昨晚就已读完了这份简报的全部内容，而现在他在翻看第二遍。
不是因为他没理解——经过罗的恩检验，这份简报的措辞比大部分麻瓜科技文献更容易让巫师进入语境——而是因为他想确认自己真的理解了那些数字的含义。
猫头鹰可以送信，但猫头鹰不会以每秒三十万公里的速度绕地球旋转，但是麻瓜卫星可以做到。
他把文件夹放进长袍内袋，站起身来。
福克斯从窗台的栖木上偏过头，用喙整理了一下翅膀内侧的羽毛，发出一声低沉的鸣叫。
邓布利多摇了摇头：“不用跟着。”
他走向壁炉，抓起一把飞路粉，落入火焰：“破釜酒吧。”
绿焰翻涌，吞没了他。
片刻后，他从破釜酒吧的壁炉里跨出来，拍了拍长袍下摆上并不存在的炉灰。
午后的光线从吧台上方那扇积着灰尘的窗户斜斜照进来，在木质地板上切出一道狭长的光带。
酒馆里只有两三个客人，一个蜷在角落的椅子里打盹，另一个趴在吧台上，面前放着半杯喝剩的火焰威士忌。
老汤姆从吧台后面抬起头，看到来人时，手里的抹布停了一下。
他上下打量了邓布利多一眼，目光在那件深蓝色长袍和垂到胸前的银白色胡须上停留了片刻，然后像是确认了什么似的，把抹布搭在肩头。
“邓布利多教授，”
他说，声音是一贯的沙哑低沉，“有阵子没见您从这路过了。”
“确实有段时间了。”
邓布利多说着，朝吧台走近了两步，“伦敦的天气比霍格莫德温和一些。”
汤姆从吧台下面摸出一只干净的杯子，放在台面上：“来点什么？茶？还是——”
“不必了。”
邓布利多摆摆手，“我只是路过。”
汤姆点了点头，没有追问。
他在破釜酒吧干了四十多年，早已练就了一身不问客人去处的本事。
他只是把那只杯子又收了回去，拿起抹布，重新擦拭吧台上一块已经锃亮的区域。
邓布利多朝门口走了两步，然后停住了。
他没有转身，只是微微侧过头，目光朝门的方向掠了一下，像是在确认窗外的光线角度。
他伸出左手，食指在长袍内侧的布料上极轻地敲了一下。
忽略咒。
一种低功率的、不会引起任何魔法波动检测的屏蔽——不是隐身，只是让路过的视线更容易滑过他。
他推开门，走进伦敦午后的空气里。
街道上的行人和车辆各自忙碌，没有人多看他一眼。
他拐入旁边那条窄巷，推开一扇不起眼的侧门，走进咖啡馆的后走廊。
包厢在最里面，紧靠着厨房的拐角。
金斯莱已经在走廊尽头等着了，他微微颔首，侧身让开了门。
房间里有两把扶手椅，一张小圆桌，桌上放着两个杯子和一壶正在冒热气的红茶。
首相坐在靠墙的那把椅子上，穿着一件深灰色的西装，领带系得一丝不苟，但领口解开了一颗扣子。
他面前的桌上放着一杯已经喝了一半的茶，茶碟边缘有一道干涸的水渍。
看到邓布利多进门，他站了起来，伸出手。
“邓布利多教授。”
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