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此时的泽尔克斯左手正把玩着一样东西。
它握着一把黑色的、金属质感的物体——形状怪异，是麻瓜的东西。
霍格沃茨的学生们大多不认识，但少数几个麻瓜出身的巫师倒吸一口凉气。
那是一把手枪。
真正的、麻瓜的手枪。
泽尔克斯举起手枪，动作随意得像在课堂上演示魔杖手势。
他的枪口对准伏地魔身边那几个仅存的、还在负隅顽抗的食死徒——他们正举着魔杖，准备最后一搏。
“晚安。”
泽尔克斯轻声说。
枪响了。
那不是魔法世界熟悉的声音——不是咒语破空，不是爆炸轰鸣，是尖锐的、干燥的、像骨头折断般的爆裂声。
连续四声，快得几乎重叠。
四个食死徒应声倒下。
没有绿光，没有咒语，没有抵抗的余地。
他们只是站着，然后倒下，额头上多了一个血洞，眼睛瞪大，死不瞑目。
全场陷入死一般的寂静。
那种寂静比之前更深，更诡异——因为没有人理解刚才发生了什么。
没有魔杖，没有咒语，没有魔法波动。
只有声音，然后死亡。
伏地魔愣住了。
他的魔杖还举着，但猩红的眼睛盯着那四个倒下的追随者，盯着他们额头上的伤口，盯着那些从伤口流出的、和普通人一样的鲜血。
他见过无数人死亡，见过无数种死法，但从未见过这种——没有魔法。
纯粹的、没有任何魔法的死亡。
泽尔克斯放下手枪，枪口还冒着淡淡的青烟。
他的表情没有任何变化，冰蓝色的眼睛甚至带着一丝倦怠。
他看了看那四具尸体，又看了看伏地魔，然后轻轻吐出两个字：“无聊。”
那语气像是在评价一篇糟糕的占卜论文。
伏地魔的脸彻底扭曲了。
不是恐惧，不是愤怒——是一种更深层的、近乎疯狂的狂热。
他看到了一种新的力量，一种他不理解的力量，而他不理解的东西，就必须毁灭。
“你——”
他嘶声道，老魔杖猛地指向泽尔克斯，“你竟敢用麻瓜的——”
但话说到一半，他又转向哈利。
猩红的眼睛里燃烧着最后的疯狂。
“你们……波特！
我死也要带走你！”
他尖叫，“哈利·波特，你必须死！”
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