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四月。
纽蒙迦德的春天来得很慢。
阿尔卑斯山的积雪在海拔三千米以上从不真正融化，只是从刺目的纯白褪成一种苍老的灰白色，像老人的头发。
高塔的窗户外，偶尔有鹰飞过，翅膀在稀薄的空气中划出寂静的弧线。
盖勒特·格林德沃已经在这扇窗前站了整个早晨。
他的白发梳得一丝不苟，每一缕都服帖地归位。
黑色长袍熨烫得没有一丝褶皱，领口别着一枚古老的银质胸针，是死亡圣器符号的变体，但与后世所有版本都不同——这是1910年他自己设计的，那时他还年轻，还在与阿不思通信，还在想象一个由他们两人共同重塑的世界。
镜子在房间角落沉默地立着。
他今早照过镜子，不是为了虚荣，是为了确认:今天，他必须是那个让整个欧洲颤抖过的格林德沃。
不是囚徒，不是忏悔者，不是垂暮老人。
是狮子的最后一眼。
伏地魔会来。
他预见了这个，很久很久以前。
不是清晰的画面——他的预言天赋从来不像泽尔克斯那样准确、具体，更多是感觉，是风向变化前的皮肤刺痛。
但这次，他感觉到了。
今天，或者明天，汤姆·里德尔会站在他面前，像一条贪婪的蛇，想要从他这里叼走老魔杖的秘密。
所以他做了一件事:让阿不思离开。
借口很简单——“我需要独自处理一些圣徒的历史档案，你在旁边我会分心”
。
阿不思看了他一眼，那种穿透一切、仿佛看到所有谎言与真相的目光。
然后老人点点头，说:“好。
我去瑞士看看那个研究古代如尼文的旧友。”
没有追问，没有质疑。
这就是阿不思。
格林德沃站在窗前，手指无意识地抚摸着胸针。
他突然想笑——一百一十多岁了，还在为爱人撒谎，还在试图保护他免于面对他最黑暗的过去。
而阿不思配合他的谎言，就像配合一场排练过无数次的舞蹈。
门外的走廊传来脚步声。
不是看守的妖精，是另一种节奏——沉稳，傲慢，带着蛇类滑行般的隐秘。
格林德沃没有回头。
他继续看着窗外，看着那只鹰还在盘旋。
铁门被推开，沉重，缓慢，像某种仪式。
伏地魔走进来。
他穿着黑色旅行斗篷，蛇脸在纽蒙迦德永恒的烛光下显得更加苍白，猩红的眼睛扫过这个简陋的房间——石床，木桌，烛台，以及窗前那个站得笔直的背影——带着毫不掩饰的轻蔑。
“盖勒特·格林德沃。”
伏地魔的声音像在念诵一个久远的传说，有敬意，但更多是占有者的得意。
他走近两步，魔杖垂在身侧，但没有收起。
格林德沃终于转身。
四目相对。
伏地魔的瞳孔微微收缩。
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