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还有……一把剑。
格兰芬多宝剑。”
他拿起那本《诗翁彼豆故事集》，翻到《三兄弟的传说》那一页。
“死亡圣器，”
伏地魔低声说，像在念诵神圣的经文，“你知道了这个秘密，哈利·波特。
邓布利多告诉你的？还是你自己发现的？”
他把书扔回桌上，转身，猩红的眼睛再次锁定哈利。
“老魔杖。
复活石。
隐形衣。”
他一字一顿地说，每个词都像冰块砸在地上，“我知道你有隐形衣。
那是一件圣器，不是吗？伊格诺图斯·佩弗利尔的后裔，拥有真正的隐形衣。”
他向前一步，逼近哈利。
那股冰冷的、充满黑暗魔法的气息几乎让哈利窒息。
“但老魔杖……老魔杖在哪里，哈利？邓布利多把它藏在哪里了？告诉我，也许我会让你的朋友们死得痛快点。”
哈利感到喉咙发干。
他知道自己应该说点什么，应该撒谎，应该拖延时间——但他什么也说不出来。
伏地魔的存在本身就像一种魔法压制，让思维冻结，让语言凝固。
就在这时，大厅另一侧的门开了。
不是正门，是一扇较小的、通往内部走廊的门。
一个人走进来。
不，不是走进来，是犹豫地、几乎是不情愿地挪进来。
德拉科·马尔福。
他看起来比哈利记忆中更苍白，像一根被拉得太紧的弦。
金色的头发不再整齐，有几缕散落在额前。
他穿着精致的黑色长袍，但袍子似乎太大了，挂在他单薄的肩膀上。
手里握着自己的魔杖，握得很紧，指节发白。
他的眼睛扫过大厅，扫过食死徒，扫过搜捕队员，最后落在哈利身上。
那双眼睛里有什么东西一闪而过——震惊？恐惧？愧疚？哈利分不清。
德拉科走到贝拉身边，微微低头。
“姨妈，母亲让我来问……”
“安静，德拉科，”
贝拉打断他，但语气不像平时那么尖锐，甚至有一丝罕见的温和——如果那种扭曲的亲情能称为温和的话，“我们在审问。
看着，学着。”
德拉科沉默了。
他站在那里，手指紧紧握着魔杖，眼睛盯着地面，但哈利能看到他的眼角余光在瞥向自己，瞥向赫敏，瞥向罗恩。
伏地魔的注意力回到了哈利身上。
“回答我，哈利。
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