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天启二年，七月二十四。
上海县城外的官道上，一辆青毡马车缓缓驶来。
赶车的老徐福远远望见自家宅院的屋檐，眼眶一下就红了。
他在京城跟了老爷二十年，头一回见老爷这样回来，不是衣锦还乡，是被罢官遣返。
“老爷，到家了。”
车帘掀开，徐光启探出身子。
田里的稻子正抽穗，绿油油一片。
这是他三年前亲手育的种，托老家人代种，没想到长得这么好。
“停一停。”
他说。
徐福勒住马。
徐光启下了车，蹲在田埂边，伸手摸了摸稻叶。
叶片粗糙，边缘有些发黄，今年雨水少，旱了。
但他脸上却有笑。
“徐福，你看这稻，长得比京城的试验田还好。”
徐福张了张嘴，想劝老爷别难过，话到嘴边却变成了：“是啊，老爷，今年秋收该有大几百石的收成。”
徐光启点点头，站起身，拍了拍膝上的土。
“回家。”
宅子还是老样子。
三进的院子，墙是新刷的，老家人知道他回来，提前收拾过。
书房在最里进，窗户正对后院那棵老槐树。
徐光启站在书房门口，没有立刻进去。
他想起老师沈墨轩说过的话：“元扈，你这个人，一辈子只做三件事就够了：读书、写书、种田。”
当时他四十出头，在翰林院当个七品检讨，觉得老师说得太轻巧。
现在他六十一了，罢官回乡，两袖清风。
才明白老师说的是真话。
“老爷，行李搬进来了。”
徐福在身后说。
“放着吧。”
徐光启推开门，走进书房。
书架上空空荡荡。
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