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1952年10月10日。
夜
就在许林忙活集中供暖的时候，在朝鲜战场上，金化以北。
志愿军第15军前线指挥部，与其说是指挥部，不如说是一个刚被拓宽了些的防炮洞。
坑道壁上渗出的水珠，混著泥土的腥气，顽固地对抗著角落里那盏煤油灯散发的暖意。
灯芯烧得有些久了，焰苗“噼啪”
一声轻响，爆开一朵小小的火星，空气里那股子煤油焦味和若有若无的硝烟味便又浓了几分。
一位指导员的身影被灯火拉长，投在凹凸不平的坑道壁上，像一桿沉默的標枪。
他身形极瘦，宽大的军装掛在身上有些空荡，但那双眼睛，在昏暗的光线下，却透著一股要把人看穿的锐利。
“啪。”
一声轻响打破了洞內的死寂。
指导员將一份电报拍在铺著作战地图的简陋木桌上，动作不大，却带著千钧的份量。
他的目光越过电报，死死钉在地图上。
597.9高地。
537.7高地。
两个被红蓝铅笔反覆圈画过的数字，像是两道淌血的伤口，烙在地图上，也烙在指挥部里每个人的心里。
坐在地图前的老军长没有立刻抬头。
他已经对著这幅图看了三天三夜。
几天没合眼，他的眼窝深陷下去，双眼里布满了血丝。
嘴唇乾裂，下巴上冒出了一圈灰白的胡茬。
这位从战火里滚出来的军人，眉头拧成一个解不开的川字结。
他粗糲的手指，正反覆摩挲著地图上代表著阵地的等高线。
那不是纸，那是他手下成千上万个士兵的性命。
指节因为过度用力而泛出死一样的苍白。
“军长，电报里说，范弗里特的『摊牌行动，时间最终確定了。”
指导员的声音压得很低，很沉，刻意抹去了一切情绪的波澜。
只有他自己知道，垂在身侧的手，掌心早已被一层冰冷的黏汗浸透。
寂静。
只有煤油灯的焰苗在不知疲倦地跳动。
过了足足半分钟，老军长那如同砂纸打磨过的声音才在坑道里响起。
“几號？”
“14號。
凌晨。”
指导员回答得斩钉截铁。
“准时打响。”
老军长粗重的呼吸声停顿了一瞬。
他终於缓缓抬起头，那双熬得通红的眼睛里，猛地爆射出一道骇人的精光，像黑暗中潜伏的野兽终於等到了猎物。
“確定了？”
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