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窗外那暮色，跟放凉了的茶差不多，由金黄变成灰褐，也就是一晃眼的事。
叶凡坐在书桌前，台灯的光在他脸上明明暗暗，像心里有事没摁住。
他拨了个存了好些年的号。
“嘟——嘟——”
“喂？”
那头声有点哑，背景里有炒菜的动静，滋啦滋啦的。
“华仔，我叶凡。”
他停了一下，“问你个事儿？”
“叶凡啊！”
姚华声亮了些，“啥事？说！”
叶凡翻着面前的本子，纸都泛黄了，密密的字像时间长的苔。
那是2019年秋天，在姚华租的屋里记的——三十平米，堆满了编程书和他母亲的中药罐子。
“几年前我不是采访过你，想写写你的事么？”
叶凡问。
“嗯，记得。”
姚华声远了一下，大概是对边上人说“妈，盐少点儿”
，又凑回话筒，“2019年吧，我给你说了一天。
那天还下雨了，是不？”
“对，窗玻璃上全是水汽。”
叶凡想起那个潮乎乎的下午，姚华说话时老看窗外，好像那些旧事都晾在铁丝上，随风晃荡。
“现在写到你带你妈离开你那酒鬼爹，去望海楼那边租房子那段了。”
叶凡用笔尖在本子上轻轻点着，“那条胡同叫啥来着？我本子上记不清了，名儿好像有点怪。”
电话里静了。
叶凡听见打火机响，一下，两下，然后一声长长的吐气。
“地藏庵。”
姚华说，声很轻，“地藏庵大街。”
“啥？”
“地藏庵大街。”
姚华重复一遍，“你刚说好像不是这名儿，但我这阵突然想起来了。
就是地藏庵大街。”
叶凡赶紧记下这四个字。
地藏庵——地狱不空，誓不成佛。
这名儿，装着救赎，也装着苦。
“刚才咋说想不起来？”
叶凡问。
姚华笑了笑，笑声里透着累：“可能是不太愿意想吧。
那会儿……太苦了。
这么小的屋子，没暖气，冬天墙上一层霜。
我妈的关节炎，就是那时落下的。”
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